...strange dejavu

Ab Aeternum

2007-01-10T11:25:00.000-02:00

"Woman are meant to be loved, not to be understood."
Oscar Wilde

... era ela, novamente. Apoiada suavemente com a cabeça em seu peito, a mão envolta em seu pescoço, transitando entre o real e o etéreo, deixando-se levar pelo aconchego e pela segurança que sentia. Cedia à vontade de repousar ali mesmo, e assim o fazia. Ele, absorto nestes pensamentos agora transcritos, buscava mentalmente em todas as histórias de amor já escritas ou vividas ao longo de toda a humanidade as sutis razões que o fizeram, tão subitamente, tornar-se prisioneiro de todos aqueles sentimentos que agora o faziam perder o sono.

A nostalgia que tomou conta de ambos desde os primeiros instantes em que se conheceram revelava uma longa história, traçada através das areias de um tempo distante. A atração estética os havia aproximado novamente, enquando as divagações acerca do universo e da vida haviam provado a afinidade intelectual, fruto da convivência e do conhecimento mútuo acumulado ao longo de tantas jornadas. Batizados a fogo com o nome de anjos e desejos, traziam a marca da ambiguidade e da singularidade que os tornava únicos. Que os tornava um.

Mas estes eram apenas um punhado de idéias e conceitos desconexos a percorrer em movimento caótico seus pensamentos. Ele desistira de compreendê-los. Acariciava os cabelos da amada, e contentava-se em o fazer sem compreender exatamente a razão pela qual o fazia. Não era próprio da razão estabelecer esta sorte de entendimentos.

Ela a amava, e isso bastava.

Viajante

2006-08-29T01:34:00.000-03:00

És viajante, afinal. E como tal, tens a obrigação de transgredir. Sejam as fronteiras, sejam os oceanos, talvez até mesmo as barreiras culturais ou os fusos horários que te separam do teu destino. Mas, sobretudo, transgredir.

Talvez seja esta a essência do viajante. Talvez, aquilo que o move rumo ao que desconhece, ao que lhe tira o sono e lhe arrebata o sonho de alma leva para longe, à distâncias não imagináveis, a ver culturas únicas, a provar gostos e cheiros, a experimentar palavras e medos.

A distância daquilo que é teu exige. Mais do que se possa imaginar. Trata-se da provação constante dos sentidos. De todos os cinco. E é isto que diferencia a sensação de folhear um punhado de fotos e ouvir histórias da experiência de estar lá e fazê-las.

A areia desce ligeira pela ampulheta, e apenas algumas horas e um largo oceano me separam do velho mundo.

Do poder das reticências

2006-08-02T00:56:00.000-03:00

... carregam, em si, o poder de todo o significado ...
... contém tudo, e ao mesmo tempo, nada ...
... dependem do intérprete ...
... dependem do emissor ...
... podem, sim, transcender a palavra ...
... e quando não são escritas ...
... apresentam-se na forma de um olhar seco ...
... um olhar cabisbaixo ...
... um olhar único ...
... um silêncio ...
... ... ...
... reticente ...

2006-07-21T01:05:00.000-03:00

Um noite mal dormida leva consigo toda a leveza que pode existir no mundo do dia seguinte. Eis que se passou assim comigo no dia de hoje. Dia de contornos azuis mas com o peso grotesco do chumbo e da prostração.

Uma noite mal dormida devido a pensamentos intermináveis há de ser pior. Ela desgasta. Esgota. Pois eis que pensar é destruir. Pensar é erguer a ponte que leva à descrença atravessando o abismo do delírio, das possibilidades e das conjecturas.

E a vida há de ser leve aos ignorantes, assim como é aos cães, que abstraídos de tudo e do todo, deitam-se ao sol.

(nihil)

2006-07-19T23:04:00.000-03:00

"Yet each man kills the thing he loves
By each let this be heard,
Some do it with a bitter look,
Some with a flattering word,
The coward does it with a kiss,
The brave man with a sword!

Some kill their love when they are young,
And some when they are old;
Some strangle with the hands of Lust,
Some with the hands of Gold:
The kindest use a knife, because
The dead so soon grow cold."

The Ballad of Reading Gaol - Oscar Wilde

Noite escura em que os pesares da alma acordam em fúria. Nem a taça do vinho mais seco é capaz de sorver os pequenos demônios que despertam e atormentam os pensamentos mais distantes. No colorido rubro da taça não reconheço a imagem, distorcidamente refletida entre o cristal e o líquido. Ela parece flutuar, para longe, deixando para trás as coisas que passaram, como se fosse possível com tamanha facilidade e desprendimento...

***

Esta será mais uma noite de sonhos tortuosos, pois a lua crescente já desponta na minha janela, como o sorriso do Gato de Alice. Porém o Gato não está lá, e a lua se mostra vazia, com um sorriso amarelo, a zombar das mazelas que atormentam o mundo.

Da física moderna

2006-07-17T11:41:00.000-03:00

"This most beautiful system [The Universe] could only proceed from the dominion of an intelligent and powerful Being."
Isaac Newton

"Mathematics is the language with which God has written the universe."
Galileo Galilei

Extraído da BBC:
"[Stephen] Hawking, da Universidade de Cambridge no Reino Unido, e seu colega Thomas Hertog, do Laboratório Europeu de Física de Partículas, CERN, em Genebra, Suíça, estão para publicar um paper no qual dizem que o universo não teve um único início. Eles argumentam que ele começou de todas as maneiras imagináveis (e algumas não imagináveis).

A partir desta profusão de inícios, a maioria desapareceu sem deixar qualquer marca no universo que conhecemos. Apenas uma pequena fração destes inícios se misturaram para produzir o cosmos atual, dizem Hawking e Hertog.

Esta, eles insistem, é a única conclusão possível se formos levar a sério a física moderna. ?A mecânica quântica proíbe uma única história?, diz Hertog."

Talvez estejam abrindo espaço para a teoria - de bem mais simples compreensão, é verdade - de que "O Cara" tenha realmente jogado os dados...

Esta é uma casa portuguesa, com certeza...

2006-07-16T23:32:00.000-03:00

Segundo a primeira página de quinta-feira, 6 de julho, do diário esportivo lusitano "O Jogo", o país lamenta profundamente a derrota da seleção portuguesa, como é possível comprovar, diante da indignação exposta na chamada de capa.

A foto é do atacante Cristiano Ronaldo, cujo apelido é "puto maravilha" (!) ...

Ora pois.

Backpacker

2006-07-13T19:37:00.000-03:00

The real voyage of discovery consists not in seeking new landscapes but in having new eyes.
Marcel Proust

Dentro de um mês e meio embarcarei para a terra de Camões, do outro lado do Atlântico. Após ter sido aceito para apresentar um trabalho científico no DET'06, acabo de tomar a primeira iniciativa para concretizar os planos de unir o útil (o congresso) ao agradável (minhas férias, após anos sem tê-las...) marcando a passagem.

No período que precede a viagem utilizarei a mesma como tema de grande parte das postagens do blog. Primeiro, por ser um tema efetivamente vasto. Segundo, por ter sido, em parte, a responsável pela retomada do meu gosto pela escrita e pela vontade de registrar algo neste espaço.

Será o terceiro período de férias que tiro desde que comecei a trabalhar, oito anos atrás. De fato, não chega a ser um feito invejável, pois percebe-se que alguns intervalos de anos ficaram sem o devido repouso, mas não posso reclamar das duas primeiras.

A que deu origem ao gosto pelas viagens foi realizada há aproximadamente 5 anos, quando embarquei por uma viagem de um mês pela América do Sul, atravessando Bolívia, Peru, Chile e Argentina, mochilando por Machu Picchu, Lago Titicaca, deserto do Atacama e pelos pampas argentinos.

Agora, retomo o que senti naqueles dias em que o vento entrava pela janela do trem, e invadia meus sentidos enquanto atravessava as planícies bolivianas. Sentar em um vagão de trem, esquecer do mundo e viver como se estivesse em casa. Mas de repente, transformar-se em verdadeiro viajante, lembrar de onde se está, sentir a força do trem que rasga o trilho de metal. Conversar, interagir, observar, registrar.

Viver.

Sentir tudo novamente como criança, que atraída pela janela, debruça-se com os braços no peitoril e deixa o vento beijar o rosto. Os olhos saltados, outras línguas, outros sabores, odores, formas.

E então, sentir como quem anda, andar como quem vive, e viver como quem olha, feito a criança que viaja sozinha no trem expresso, e em redor de quem o vagão, de um movimento impaciente, se materializa como se surgisse das mãos de um mágico.

Eis o sentido da existência?

Breves notas sobre minha pretensão acadêmica - I

2006-04-12T00:44:00.000-03:00

"Research is the process of going up alleys to see if they are blind."
Marston Bates

Nestes tempos de conclusão de mestrado e de caminhos incertos a seguir em um futuro nem tão próximo, nem tão distante, tomei algumas decisões. A primeira, é que deverei arriscar a continuidade da minha vida acadêmica para 2007, ainda que sem a certeza definitiva de que esta é a decisão mais correta. A segunda é a de que, diferente dos escritos depositados aqui, hei de publicar (de verdade) alguns outros escritos, mais precisamente publicações acadêmicas.

Notadamente, o sucesso na segunda empreitada influencia diretamente no sucesso da primeira, e após já possuir o resultado de duas pesquisas devidamente escrito e formatado, recebi hoje a notícia da prorrogação do prazo de submissão para um congresso na Europa, no final do ano. Dádiva dos deuses que resolveram olhar para o pouco tempo livre deste pobre mortal e pretenso acadêmico que já estava preocupado com o prazo para concluir o artigo.

Reorganizando a prioridade de algumas coisas, isso significa que acabo de salvar os dias doces em que terei a melhor das companhias em minha casa, enquanto preparamos a viagem para Paraty, destino escolhido para o feridao de Páscoa.

Dias agradáveis virão.

Times of wind

2006-04-05T00:00:00.000-03:00

"Ticking away the moments that make up a dull day
You fritter and waste the hours in an off hand way
Kicking around on a piece of ground in your home town
Waiting for someone or something to show you the way"

A rajada de vento frio que invade o apartamento enquanto escrevo me obriga a levantar e fechar a fresta pela qual ele, senhor do movimento, tome conta dos espaços vazios do todo e de mim. E nada representa melhor o distanciamento que tive deste espaço ao longo de todo esse tempo: uma rajada de vento frio que guiou meus interesses para longe, para perto, para todos os lados, e para lado algum.

Mas esse desapego daqui e de quase tudo não chega a ser de todo ruim. O isolamento é uma dádiva a que poucos se dão o prazer. Aquele que pode afastar-se e retornar não é escravo. É senhor do movimento, como o vento, que pode levar-se em qualquer direção.

Há um ano, o mesmo vento embalava meus devaneios com uma então desconhecida durante madrugadas a fio, da janela do meu apartamento de onde avistava a Estação da Luz iluminada, imponente em meio ao deserto das horas que já eram bastante adiantadas.

Há um ano, meu sono se desfez em longas conversas inusitadas, regadas pelo vinho e pelas esperanças esculpidas no imaginário sem limite da minha consciência febril. Em encontros surreais. Em uma experiência da qual me recuso a sair.

Pois continue a soprar, vento, e leva estes pensamentos para a única direção para a qual agora sabes voar.

A data e o bicho

2006-01-23T20:43:00.000-02:00

Sim. Vinte e três de janeiro.

De um ano para cá, todas as três coisas que foram as maiores responsáveis pelas alegrias, dores de cabeça e noites em claro na minha vida resolveram, por algum motivo totalmente alheio à minha vontade, convergir para esta data.

Tudo ficou para o dia vinte e três de janeiro.

O projeto começado em maio do ano passado, marcado para terminar em setembro, depois em outubro, depois em novembro, pulou dezembro e atingiu, certeiro, o vinte e três de janeiro. Nem um milímetro para o lado. Na mosca.

A dissertação do mestrado, iniciada em março do ano passado, veio evoluindo de modo bastante satisfatório, até que o projeto que veio se prolongando indefinidamente a engoliu, mesmo que a data de entrega tenha sido marcada, claro, para o vinte e três de janeiro.

A moça que, deliberadamente, resolveu entrar na minha vida e, felizmente, ainda não quis sair, também veio ao mundo... e não poderia ser diferente... no vinte e três de janeiro.

Talvez seja hora de repriorizar algumas coisas na minha vida. Afinal, o projeto sediado em São Paulo impediu que eu estivesse em Porto Alegre para os festejos do aniversário, e a sobrecarga de trabalho impediu que eu terminasse os capítulos restantes da dissertação no prazo.

Mas primeiro vou jogar no bicho... e vou de urso.

De volta aos trilhos...

2005-12-13T00:52:00.001-02:00

"The art of writing is the art of discovering what you believe."
Gustave Flaubert

E eis que após um longo período de inércia semi-proposital, as palavras voltam a preencher a longa lacuna formada neste lugar. O vácuo que preencheu-o não era do meu agrado, confesso, mas nada podia fazer para dissuadi-lo a sair e deixar-me popular o espaço novamente com as poucas linhas divagadoras que já havia me habituado a deixar por aqui, ainda que esparsas.

O ócio e a inércia apoderaram-se da inspiração e a levaram para longe. E as consequências deste ato indesejado refletiram-se em tudo, e sobre quase todos. Aos poucos, involuntariamente, matei-me aos pedaços. Todos eles. Todos eus.

O pretenso escritor, o atleta do passado, o estudante aficcionado pela Academia e pelo conhecimento em todas suas esferas, o leitor que outrora devorava livros e artigos,o filho presente e o amigo que antes era presente às ocasiões festivas e outras nem tanto.

Pouco a pouco, todos sumiram.

Abandonaram-me, diante da prostração e da falta de reação ante ao ócio e às mudanças que se processavam. Um a um, todos se foram. Restou o profissional. Algo situado entre uma máquina autômata e um peão fabril. Planejar, controlar, executar, verificar. Ações mortas e estéreis de uma máquina impensante, que consumia as mais preciosas horas dos dias do único eu que não se foi.

Felizmente, nem tudo fora perdido e alguma fagulha de amor próprio acesa com um bom punhado de incentivos de pessoas mui queridas fez com que, pouco a pouco, meus outros eus retornassem.

O ex-atleta tomou as devidas providências e hoje pode-se dizer que aqui mora o adágio da mens sana, corpore sano. O leitor voraz agora estuda a história quase mítica do Santo Sudário e de sua suposta relação com os templários. O estudante busca recuperar o tempo perdido e cumprir os prazos prometidos na Academia. O amigo ausente ainda busca seus irmãos desprezados. O filho planeja a volta ao lar e o escritor volta a dar o ar graça por estes lados. A população da casa aumentou, e enquanto escrevo estas linhas meus dois esquilos tratam de cavar um pequeno tunel enquanto o mais novo habitante da casa, um schnauzer miniatura, dorme sobre meus pés.

E a máquina?

A máquina, meus caros, passou a pensar, a enxergar, rebelou-se, assumiu o controle.
E desertou.

Breve conjectura sobre o mundo e as rosas

2005-10-11T00:14:00.000-03:00

Stat rosa pristina nomine,
nomina nuda tenemus.

Como o sujeito que, após um longo período envolto pela escuridão, recebe ao sair dela toda a violência que pode representar um simples raio de sol, ergo às vezes eu mesmo os olhos para as mazelas humanas, para a o mundo que existe, coexiste e é externo a mim, que se move e que possui alguma correlação com seus movimentos efetuados no tempo e no espaço.

Este mesmo mundo que preocupa-se com discussões mundanas, votações inúteis, escolhas irrelevantes, senão a uma pequena parcela deste próprio mundo, referendos questionadores sobre supostos direitos jamais adquiridos, jamais perdidos, jamais utilizados.

Este mesmo mundo que também questiona, desafia, escandaliza e quer derrubar a outra parcela deste próprio mundo, que durante apenas uma parcela daquele mesmo tempo e mesmo espaço onde este se movimenta, ocupa o lugar mais alto na hierarquia pseudo-dominante.

Este mesmo mundo que busca ascender política e socialmente sem qualquer resquício de boas intenções, senão em favor próprio. A meta é o acesso e o desvio da moeda, do papel, da influência. Nada mais.

E entre escândalos e notícias, tremores e guerras, caminhava hoje cedo pela rua onde moro, desenvolvendo estes pensamentos e ocupando-me de encontrar uma pequena lembrança para presentear aquela que foi a culpada por estes escritos ganharem forma hoje, e que comemora seu quinquagésimo aniversário amanhã.

Subitamente, me vi desviando o curso inexorável de meus pés desatentos. Dois passos para a direita. Mais dois até atingir a calçada oposta, de onde pude volver os olhos, confesso que perplexos, em direção à rua.

Ali, próximo ao cordão da calçada, em meio ao trânsito frenético, à fumaça dos carros, aos pés apressados, esquivando-se de toda a sorte de infortúnios, ameaçava abrir-se em cor um pequeno botão de flor, que não soube identificar a espécie. Não importa.

Talvez ainda haja esperança.
A pequena lembrança será uma flor.

Zanoni

2005-10-04T11:50:00.000-03:00

"Dann zur Blumenflor der Sterne Aufgeschauet liebewarm,
Fass'ihn freundlich Arm in Arm, Trag'ihn in die blaue Ferne" *
Uhland - An den Tod

Dia 9 de Thermidor. Poucas horas após Robespierre ter pronunciado seu famoso discurso na Convenção, tendo sido duramente rechaçado aos brados de revolução, liberdade, fim do terror e República, com os olhos ainda exalando um estranho brilho ardente de vingança, declara a queda de oitenta cabeças para o dia seguinte, antecipando em um dia a data original da sentença de morte e terror.

Ao amanhecer deste fatídico dia, que marcou o fim do Reinado do Terror nas terras de Avignon, o Sábio prostou-se de pé voltado para o Oriente. Baixou lentamente a cabeça e refletiu sobre todas as escolhas que havia feito até então. O longo caminho de gerações percorridas, o enorme aprendizado, as conquistas. Viola. Seu filho. Ao erguer novamente seus olhos para o horizonte, trazia um semblante sereno e contemplativo. Indiferente.

Lentamente, subiu os três degraus que o separavam da eternidade, e suspirou.
Em algum lugar, outro Sábio dirige seus olhos às estrelas.
Robespierre sorri, enquanto o Reinado do Terror inicia sua caminhada inexorável rumo ao fim e à República.

Deito o marcador sobre a página. Fecho o volume e espero dormir ao menos algumas horas pois os primeiros raios de sol apontam no horizonte e esta foi uma noite de leituras sem fim.

* Tradução livre: Depois, levantando os olhos afetuosos aos jardins das estrelas, segura-o amistosamente, braço em braço, e leva-o às distantes regiões azuis.

20 de setembro

2005-09-20T09:43:00.000-03:00

Vai, Gaúcho! Corre sobre os verdes campos da tua terra, embalado pelo uivo do Minuano, em busca dos teus ideais de liberdade! Faz teu grito ecoar sobre o pampa, traça com teu compasso o ataque esquadrinhado, dá o teu sangue por tudo aquilo que amas e pelo que verdadeiramente acreditas, e depois volta, guiado pelas memórias da tua infância, e ergue a tua morada sobre os alicerces da independência que conquistaste.

Born to the highway

2005-08-24T10:12:00.000-03:00

"Get your motor runnin'
Head out on the highway
Lookin' for adventure
And whatever comes our way"
Steppenwolf - Born to be wild

Algo move as pessoas em busca de estrada, poeira, e destinos. Entretanto, nem todos são igualmente dispostos a encarar este chamado que poucos conseguem compreender, que move o homem a buscar o entendimento do que realmente é feito, e de tudo aquilo que, de fato, possui.

Este grito desesperado que tem vazão no asfalto, seja na descida serpenteada de uma serra, seja desenhando cada traço e contorno da costa, é aquilo que faz com que sejamos alunos, que faz com que viajemos para ver com nossos próprios olhos, para sentir com todo o potencial de cada um de nossos sentidos, exigidos em plenitude e não apenas através das fotos ou das histórias de outro alguém.

Nos últimos dias, percorrendo 1.200 quilômetros entre a costa brasileira e a serra que separam São Paulo do Rio de Janeiro, tendo o privilégio de assistir os raios insistentes de um sol acanhado penetrando e rasgando as nuvens, cachoeiras e enseadas, adentrar florestas e picos, percorrer trilhas e estradas, em meio à conversas filosóficas e existenciais, percebi que uma viagem como esta não se resume a apenas estrada, sol e belas paisagens.

É mais que isso.

Trata-se de buscar o desconhecido, de questionar, de conhecer. Os lugares, os outros, e a si próprio. É parte desta busca que todos possuem, ainda que inconscientemente, pelos dias inesquecíveis, pelas noites sob as estrelas e pelo sentido de tudo.

Buscas estas que nos levam a redescobrir amigos, a encontrar pessoas especiais e a descobrir que nasci para conhecer, e que meu único tesouro serão as histórias que terei para contar.

Nulidade

2005-08-11T01:31:00.000-03:00

If any man wish to write in a clear style, let him be first clear in his thoughts; and if any would write in a noble style, let him first possess a noble soul.
Johann Wolfgang von Goethe (1749 - 1832)

Sento-me agora, na sala escura, decidido a escrever algo. Não trata-se de uma decisão vaga, despropositada. Apenas impulso. Uma pequena série de movimentos que, embora coordenados, não são exatamente voluntários e me colocam frente a frente comigo mesmo, no complexo embate que trava-se quando simplesmente deseja-se escrever a primeira frase, mas não se faz idéia sobre o quê.

É incompreensível a arte de escrever. Por vezes ataca-me esta prostração, este marasmo, o mais perfeito desânimo tediosamente delineado sobre cada pequeno punhado de idéias que podem ou simplesmente necessitam serem expressas. E nada sai, nada flui.

Porém, há dias em que os pensamentos fluem aos borbotões, as frases correm soltas embora encadeadas por algum elo imperceptível, que dá sentido à união desordenada e sem propósito definido... e eis que se dá o milagre da expressão.

Queria eu hoje escrever sobre poetas e lendas, mundos e sonhos, terras e conquistas. Mas já escrevi o bastante, e já é outro dia.

Penny lane

2005-08-07T04:51:00.000-03:00

"Little darling, gonna be a rock and roll star
Little darling, gonna play electric guitar
Little darling, I'd like to get to know you
Pleased to meet you, how do you do?"
Little Darling - Lynyrd Skynyrd

A sinuosa pista coberta de moedas de apenas um centavo conduz ao altar da boa música, onde a musa coberta por um bata branca agita seus cachos loiros, soltos ao som que embala a multidão, que insite em cantar e dançar em uma noite quente sob o luar, madrugada adentro.

Lá também há um barbeiro que costuma exibir, orgulhoso, suas fotos de todas as cabeças que prazeirosamente teve a oportunidade de conhecer. O banqueiro encharcado pela chuva, caçoado pelas crianças, também é observado pelo bombeiro que carrega no bolso a foto da rainha. Perdigueiros curiosos observam cada minucioso detalhe.

E após uma noite na companhia de bons amigos e música de qualidade, lá embaixo do céu azul de subúrbio, Penny Lane está em meus ouvidos.

E em meus olhos.

Devaneios febris

2005-07-20T09:38:00.000-03:00

All men desire to know.
Aristotle

Atravesso um campo onde reside uma acácia solitária. Única e onipotente em meio à imensidão vazia. Caminho só, embora não seja capaz de sentir esta suposta solidão.

Quando já não me é possível enxergar a acácia, ao volver meu pescoço para trás, sigo por mais uns poucos passos e me deparo com uma casa antiga. Três degraus para subir à varanda, que não possuía uma janela sequer, e sim, apenas uma porta. Ao bater, emitindo um som pouco familiar à meus ouvidos oníricos, um ancião abre-a, e me oferece um cartão, branco, com apenas duas iniciais riscadas à mão, em traços firmes e sem muitos adornos: "J. B.".

Adentro o casarão com olhos curiosos, a observar as colunas que sustentavam um teto que não era capaz de distinguir, tamanha a claridade, como se simplesmente não existisse teto algum, ou como se fosse tão alto que seria impossível visualizá-lo. Com meus olhos apontando novamente para o solo, observo uma grande mesa, repleta de ferramentas. Estava em uma espécie de oficina. Uma régua, um esquadro, prumos, pesos e um compasso estavam uns sobre os outros, no centro da mesa de madeira escura. O ancião havia sumido e eu estava novamente só.

Ao espalhar as ferramentas sobre a mesa, descubro o véu que encobria um grosso volume, muito semelhante à uma bíblia, embora maior e mais imponente. A página aberta indicava o evangelho de S. João.

Subitamente, um forte raio de sol me toca o rosto.
Acordo e doem-me a cabeça, o corpo e o mundo.

Macário

2005-06-09T10:54:00.000-03:00

Num caminho
Satan montado num burro preto; Macário na garupa.

MACÁRIO

Pára um pouco teu burro.

SATAN

Não queres chegar?

MACÁRIO

É que ele tem um trote inglês de desesperar os intestinos.

SATAN

E contudo este burro descende em linha reta do burro em que fez a sua entrada em Jerusalém o filho do velho carpinteiro José. Vês pois que é fidalgo como um cavalo árabe.

MACÁRIO

Tudo isso não prova que ele não trota danadamente. Falta-nos muito para chegar?

SATAN

Não. Daqui a cinco minutos podemos estar à vista da cidade. Hás de vê-la desenhando no céu suas torres escuras e seus casebres tão pretos de noite como de dia, iluminada, mas sombria como uma essa de enterro.

MACÁRIO

Tenho ânsia de lá chegar. É bonita?

SATAN

( boceja )
Ah! é divertida.

MACÁRIO

Por acaso também há mulheres ali?

SATAN

Mulheres, padres, soldados e estudantes. As mulheres são mulheres, os padres são soldados, os soldados são padres, e os estudantes são estudantes: para falar mais claro: as mulheres são lascivas, os padres dissolutos, os soldados ébrios, os estudantes vadios. Isto salvo honrosas exceções, por exemplo, de amanhã em diante, tu.

MACÁRIO

Esta cidade deveria ter o teu nome.

SATAN

Tem o de um santo: é quase o mesmo. Não é o hábito que faz o monge. Demais, essa terra é devassa como uma cidade, insípida como uma vila e pobre como uma aldeia. Se não estás reduzido a dar-te ao pagode, a suicidar-te de spleen, ou a alumiar-te a rolo, não entres lá. É a monotonia do tédio. Até as calcadas!

MACÁRIO

Que têm?

SATAN

São intransitáveis. Parecem encastoadas as tais pedras. As calçadas do inferno são mil vezes melhores.

Macário. Álvares de Azevedo

Adeus São Paulo. Ao menos por um pequeno punhado de dias curtos e longas noites, deixarei esta terra que poderia muito bem seguir o que a prosa de Álvares de Azevedo retrata e parto rumo à Terra Santa.

Leia-se Porto Alegre.

Terra Santa

2005-05-25T10:03:00.000-03:00

I am a galley slave to pen and ink.
Honore de Balzac (1799 - 1850)

Há tempos não escrevo algo de punho próprio, que torne possível a percepção de minha própria caligrafia, contemplar o frágil desenho das minhas pobres e desconexas letras, soltas sobre o papel. Não durmo. Sou acordado por frases, letras e ruídos que são constantes, latentes e frequentes, aqui, no porão da minha alma...

O prazer de escrever à lápis, além de ser um processo mais lento, arcaico e artesanal, traz também um teor que foge de um Sistema que me imponho - ou me é imposto - no qual a palavra perde o tom, a força, a poesia, a cor, o cheiro... e o Poder da mudança que a Palavra move no íntimo daquele que a deixa frutificar.

É madrugada. Um blues rompe o silêncio na guitarra de Eddie Campbell. Sentimento, veneno, tesão, prazer, distorção, a alma se rasgando em notas dissonantes, a voz ecoando a frequência d'alma, às melodias inconfessas do espírito...

Encarnar o espírito da Arte é uma maldição.

* * *

Dentro de algumas horas, embarco nas asas de algum pássaro, que com a chegada do frio e dos ventos, esteja rumando para o Sul. Lá encontrarei tudo aquilo que, durante estas semanas que pareceram anos, esteve lá, o tempo todo.

E viverei mais uma eternidade de cinco dias.

die Wanderung

2005-05-18T00:59:00.000-03:00

Do meu oitavo andar, que desaba no infinito da noite turvamente derramada do outro lado da janela, no ponto exato onde se inicia o caminho estreito que leva para meus sonhos e para um punhado de estrelas que insistem em brilhar nesta noite, meus devaneios seguem fluidamente, ao som de instrumentos que desconheço, o rumo das aves, que com a chegada do Minuano, migram para o Sul.

Surreal alley

2005-05-16T23:20:00.000-03:00

Por vezes, sigo dentro de mim todas essas coisas deliciosamente absurdas e inconcebíveis, que eu sequer posso ver, simplesmente porque são ilógicas à vista - pontes sem partida nem destino, trilhos sem começo nem fim, paisagens invertidas e perdidas - o absurdo, o ilógico, o surreal e o inusitado, tudo quanto me desliga e afasta do real e do seu séquito disforme e incompleto de pensamentos.

O surreal salva de chegar a pesar de tédio aquele estado da alma que começa por se sentir a doce fúria de sonhar.

E me aproxima de ti, Milady.

Missing

2005-04-30T20:34:00.000-03:00

Ontem fiz uma das mais interessantes descobertas domésticas, dessas do cotidiano de todos que moram longe de casa e da família.

A experiência de (tentar) passar camisas de algodão desperta muito mais saudades de casa do que a meia dúzia de porta-retratos que possuo espalhados por aqui.

Slow blues

2005-04-18T19:42:00.000-03:00

"The only reason for time is so that everything doesn't happen at once."
Albert Einstein

Os ponteiros se arrastam.

Por quê diabos o tempo parece simplesmente arrastar-se de modo inexorável quando deveria voar tão rapidamente como costuma fazer quando a situação é menos oportuna para este tipo de coisa?

Einstein estava certo. Deformações nos planos de tempo e espaço são totalmente relativas. E Porto Alegre pode, ao mesmo tempo, estar tão perto e tão distante de Sao Paulo.

Who wouldn't stand inside your love...and die for?

2005-04-12T01:38:00.000-03:00

You and me
Meant to be
Immutable
Impossible
It's destiny
Pure lunacy
Incalculable
Insufferable .

Não há o que fazer quando um certo súcubo ardente repousa suas asas suaves e perigosamente tentadoras no plano onírico onde habitam meus sonhos.

Resistir talvez seja atestar um eterno arrependimento vindouro. Buscar os venenosos beijos desta que carrega o desejo no nome e na alma podem significar o ato de soltar as amarras que me prendem ao porto, aparentemente seguro, da sanidade e de um pequeno punhado de certezas, tão fugazes e vazias como o escuro da noite que se derrama neste instante, do outro lado da janela pouco iluminada.

Os dados estão lançados. Que a sorte sele o destino.

sem palavras

2005-04-07T10:34:00.000-03:00

"Anybody can make history; only a great man can write it."
Oscar Wilde

Certas vezes, mas não muitas, me fogem por completo as palavras.
Não estas palavras, estas comuns.

Me fogem as palavras certas.

As únicas capazes de expressar certos fatos que acontecem, talvez, justamente, devido a estes não possuirem explicação. Não uma explicação plausível, aceitável.

Por vezes, penso que seria mais fácil dar de mãos com o Inusitado, e sai por aí. Talvez uma breve espairecida ajude a ampliar o vasto horizonte das idéias, e ao mesmo tempo restringi-lo, de modo que caiba na curta e imperfeita limitação da Palavra.

wi-fi

2005-04-06T13:20:00.000-03:00

"I love fools experiments. I am always making them."
Charles Darwin

Ontem a noite, enquanto preparava a janta, meu amigo A. e eu estudávamos as maneiras de estabelecer uma conexão entre dois roteadores wireless aqui em casa. Atualmente minha estrutura de acesso à internet conta com uma antena de rádio fixada no topo do edifício, que provê o acesso até meu roteador wireless, que distribui o sinal através de um raio de aproximadamente cinco andares do edifício - três abaixo do meu, um acima e ainda a cobertura (!) onde está localizada a piscina. Começo a imaginar bons usos para aquela área do prédio...

Tentávamos, portanto, estabelecer uma conexão totalmente desprovida de fios através de oito andares, contando para isso com dois roteadores. Infelizmente, não alcançou. Interferências magnéticas em São Paulo são bastante comuns, além do que, contávamos com uma grande quantidade de lajes de concreto servindo de obstáculo para o sinal.

Para os leigos e não iniciados no assunto, em geral, redes wireless são redes montadas com equipamentos que permitem estabelecer conexão sem a presença de cabos. Isto significa, em outras palavras, que ontem estávamos andando pelos corredores do edifício com um laptop e um roteador na mão medindo a intensidade do sinal e até onde este era capaz de alcançar. No mínimo surreal.

Wireless. Talvez minha vida esteja se tornando assim, também. Dia após dia, menos fios, menos laços, me prendendo ao que quer que seja. Resta saber qual a intensidade deste sinal, e qual o seu alcance.

Again and again...

2005-04-04T13:30:00.000-03:00

"And here I go again on my own
Going down the only road I've ever known,
Like a drifter I was born to walk alone
And I've made up my mind
I ain't wasting no more time"
Here I go again - Whitesnake

Nunca apenas uma estrofe de uma música foi capaz de refletir tão bem o estado atual em que me encontro. Agora, resta apenas seguir em frente.

Lá vamos nós.

Um pequeno esclarecimento

2005-03-15T08:19:00.000-03:00

"There are laws to protect the freedom of the press's speech, but none that are worth anything to protect the people from the press."
Mark Twain

Se escrevo o que chega até os olhos de todos os que aqui passam e eventualmente lêem algum dos textos, existe um único motivo para isso: minha própria vontade. Se é de minha livre e própria vontade que escrevo, acabo por escrever aquilo que me vem na cabeça, exatamente na forma como aparece.

Prosa ou verso, meu ou de outro autor, não importa. O que importa, mais que tudo isso é a motivação que me levou a escrever. Jamais escrevi uma linha sequer para alguém que não eu mesmo nestas páginas. Talvez, com exceção destas.

Portanto, meus caros eventuais leitores, a interpretação de qualquer coisa que esteja escrita nestas páginas corre por conta de cada um, e eu não tenho, absolutamente, nada a ver com isso.

Afinal, era só o que me faltava.

Da genialidade

2005-03-13T22:25:00.000-03:00

Nas prateleiras da FNAC, aqui em São Paulo, enquanto buscava por algo que sequer sabia o que era, passando os olhos depretensiosamente pelas estantes de livros, me deparo com um grosso volume de (um das personalidades de) Fernando Pessoa.

Abro o Livro do Desassossego em uma página qualquer e leio uma das tantas passagens em que o gênio do autor se manifesta em sua plenitude:

"176.

A ESTALAGEM DA RAZÃO

A meio caminho entre a fé e a crítica está a estalagem da razão. A razão é a fé no que se pode compreender sem fé; mas é uma fé ainda, porque compreender envolve pressupor que há qualquer coisa compreensível."

Comprei o livro.

Paradoxos imperfeitos

2005-03-09T13:16:00.000-03:00

O fim da imaginação dá-se onde iniciam as certezas.

Posto isso, joguei as certezas pela janela, e deixei a imaginação trabalhar, sem grilhões que a prendessem a um solo que já me faltou. E há tempos.

Perigo à vista.

Spleen

2005-03-06T13:47:00.000-03:00

"A rua, em torno, era ensurdecedora vaia.
Toda de luto, alta e sutil, dor majestosa,
Uma mulher passou, com sua mão vaidosa
Erguendo e balançando a barra alva da saia;

Pernas de estátua, era fidalga, ágil e fina.
Eu bebia, como um basbaque extravagante,
No tempestuoso céu do seu olhar distante,
A doçura que encanta e o prazer que assassina.

Brilho... e a noite depois! - Fugitiva beldade
De um olhar que me fez nascer segunda vez,
Não mais te hei de rever senão na eternidade?

Longe daquí! tarde demais! nunca talvez!
Pois não sabes de mim, não sei que fim levaste,
Tu que eu teria amado, ó tu que o adivinhaste!"
Baudelaire - Les Fleur du Mal

Quase um ano.

Adeus silêncio

2005-03-03T08:04:00.000-03:00

"Music expresses that which cannot be said and on which it is impossible to be silent."
Victor Hugo

Se não for expulso do prédio, já está de bom tamanho. Resolvi aprender (ou ao menos tentar) a tocar harmônica, popularmente conhecida como gaita de boca. Há alguns dias uma Hering Black Blues afinada em Dó mora ao lado da minha cama...

Ao menos Scrat e Chip parecem gostar.

Algo aconteceu

2005-03-02T22:48:00.000-03:00

Como previsto, dois ou três posts anteriores a este, algo de fato aconteceu.

Após algumas contas que envolviam rendas e tempo livre, constatei que não teria nenhum dos dois em quantidade suficientemente disponível para levar meu projeto adiante. Mesmo assim decidi que, até o final do ano, poderão me chamar de Mestre.

Basta mergulhar a cabeça na teoria dos conjuntos fuzzy, me desdobrar em 2 ou 3 e, enquanto um dos 'eus' ganha o dinheiro necessário, o outro viaja o trecho São Paulo - Porto Alegre e o último estuda e desenvolve a dissertação.

Nunca foi tão fácil.

My new roommates

2005-03-02T00:27:00.000-03:00

Eis aqui Chip e Scrat.
Meus novos companheiros de quarto.

.

Big Bukowski Brasil 5

2005-03-02T00:17:00.000-03:00

Em tempos de Big Brother, ainda mais agora que atinge sua quinta edição (!), eu pasmo toda vez que presencio comentários a respeito do clássico televisivo, pilotado por um acéfalo Bial (há quem duvide...).

A preocupação desnecessária sobre momentos fúteis na vida de anônimos astros descartáveis, enjaulados e colocados constantemente em situações que beiram o ridículo, para o completo delírio do populacho, sempre me remete, quase que instantâneamente, à Genialidade das Massas, de Bukowski.

Vale recordar.

"There is enough treachery, hatred,
violence,
Absurdity in the average human
being
To supply any given army on any given
day.
AND The Best At Murder Are Those
Who Preach Against It.
AND The Best At Hate Are Those
Who Preach LOVE
AND THE BEST AT WAR
--FINALLY--ARE THOSE WHO
PREACH
PEACE

Those Who Preach GOD
NEED God
Those Who Preach PEACE
Do Not Have Peace.
THOSE WHO PREACH LOVE
DO NOT HAVE LOVE
BEWARE THE PREACHERS
Beware The Knowers.

Beware
Those Who
Are ALWAYS
READING
BOOKS

Beware Those Who Either Detest
Poverty Or Are Proud Of It

BEWARE Those Quick To Praise
For They Need PRAISE In Return

BEWARE Those Quick To Censure:
They Are Afraid Of What They Do
Not Know

Beware Those Who Seek Constant
Crowds; They Are Nothing
Alone

Beware
The Average Man
The Average Woman
BEWARE Their Love

Their Love Is Average, Seeks
Average
But There Is Genius In Their Hatred
There Is Enough Genius In Their
Hatred To Kill You, To Kill
Anybody.

Not Waiting Solitude
Not Understanding Solitude
They Will Attempt To Destroy
Anything
That Differs
From Their Own

Not Being Able
To Crate Art
They Will Not
Understand Art

They Will Consider Their Failure
As Creators
Only As A Failure
Of The World

Not Being Able To Love Fully
They Will BELIEVE Your Love
Incomplete
AND THEN THEY WILL HATE
YOU

And Their Hatred Will Be Perfect
Like A Shining Diamond
Like A Knife
Like A Mountain
LIKE A TIGER
LIKE Hemlock

Their Finest
ART"

Algo está para acontecer...

2005-03-01T08:17:00.000-03:00

... ou não.

Depende apenas de mim. Tomar a decisão de escolher para mim mesmo mais um ano bastante corrido, com muita atividade e pouco tempo livre não é fácil. Principalmente quando já havia decidido suspender algumas das atividades que vinha desenvolvendo no último ano em nome unicamente do trabalho e do acúmulo de dinheiro...

Mas existe algo de atraente, como um imã, que me repele do ócio e do tempo livre. Infelizmente, às vezes...

Em breve, mais novidades.

Dividindo apartamento

2005-02-28T21:32:00.000-03:00

É. A vinda para São Paulo acabou tornando-se mais dispendiosa do que eu inicialmente imaginava. Após reduzir meus gastos de todos os lados possíveis e imagináveis, me vi obrigado a chegar à última das alternativas: passei a dividir meu apartamento.

Bem, fora a parte de dividir minha morada, o resto todo é mera brincadeira. Há 10 dias divido meu apartamento no flat onde estou morando com dois esquilos da mongólia. De hábitos noturnos, roedores ao extremo, comem pouco, não latem, não mordem, não miam, e podem perfeitamente viver em um terrário ou gaiola e além disso são muito pouco mal cheirosos (é possível que me ganhem neste quesito...).

Boas companhias... creio que nos daremos bem.

A odisséia da CNH

2005-02-23T12:45:00.000-03:00

Depois de completar dois meses vivendo em meio à paulicéia desvairada (quem diabos inventou essa expressão?), me vi obrigado a conhecer a (in)eficiência do serviço público paulista.

Até aí, nenhuma novidade. Ineficiência, quando se trata destes assuntos, é algo que já se espera encontrar. Mesmo assim, resolvi encarar o famoso Poupa Tempo (Perde Tempo seria um nome mais apropriado... anyway....) e tentar renovar minha carteira de motorista. Em vão.

Após passar 3 longas, quentes e intermináveis horas em uma fila que parecia não avançar, fui gentilmente informado, quase aos berros, de que o estabelecimento não efetuava transferências de municípios no caso de renovações de CNH. Traduzindo, perdi 3 horas (eu falei que Perde Tempo poderia ser um nome melhor...).

Passada a revolta e a vontade de socar o senhor baixinho e arrogante que me deu a bela notícia, resolvi ir até o Detran. Ao menos, conheci todas as partes dos prédios do órgão, visto que o roteiro inclui entregar a primeira parte da documentação, agendar o exame, procurar um lugar para fazer o exame, achar o lugar (parte difícil), fazer o raio do exame, pagar a droga do exame (parte importante), achar o caminho de volta para o Detran, subir 4 andares de escadas (pois os elevadores estão metade lotados, metade desativados), pagar a taxa de renovação e transferência (pequena fila de 2 horas...), entregar o restante da documentação, brigar para que aceitem a própria CNH como identidade, ao invés do RG que, além de estar a 1.200km de distância possui uns 15 anos de existência e, por fim......

.... descobrir que na semana que vem terei de voltar ao Detran para buscar o raio da habilitação.

Dava até uma tragicomédia grega.

Feriado(s)

2005-02-09T11:03:00.000-02:00

How I wish, how I wish you were here.
We're just two lost souls
Swimming in a fish bowl,
Year after year
Pink Floyd - Wish you were here

Após um feriado muito bem aproveitado na companhia da minha adorável D., o retorno dela para Porto Alegre deixou a casa vazia, talvez até mesmo um tanto quanto melancólica, mas também com um generoso punhado de boas lembranças destes dias atípicos de folga, sorrisos e muito sol na terra do trabalho e da garoa.

Além dos cachinhos loiros que acabei encontrando espalhados pelo quarto hoje cedo, e da lembrança daqueles dois grandes olhos azuis a me vigiar enquanto eu acordava, outras boas lembranças ficaram destes 4 dias intensamente aproveitados. Seja pelo dia passado em exposições, curtindo o lado cultural de SP, ou pela tarde agradável no Ibirapuera, ou pelas intermináveis atrações do Hopi Hari, ou ainda pelo dia de sol que fez no Guarujá... as recordações são diversas o suficiente para iludir os sentidos e fazer estes próximos 10 dias passarem em um ritmo mais rápido que os ponteiros do relógio estão acostumados a caminhar.

Quanto ao próximo feriado, na Páscoa, já possui destino certo, quando aterrissaremos em terras portenhas.

Ao tango!

Peugeot

2005-01-13T20:09:00.000-02:00

Depois de semanas sem escrever uma linha sequer, acabei retornando à casa. Literalmente, diga-se de passagem.

Amanhã embarco para Porto Alegre. Dois dias apenas, mas serão sem dúvida dias cheios. Dias de ver a familia, um bom punhado de amigos, minha doce D., e.... visitar a Lyon, concessionária Peugeot de Porto Alegre.

Sim, visitá-la e finalmente buscar meu carro que mora lá há quase dois meses. Fui enrolado, destratado, mal tratado, enrolado novamente, e a história parecia não ter fim. Após mandar todos com quem falei tomarem (e bem tomado) naquele lugarzinho onde o sol não bate, resolvi adotar métodos mais ortodoxos de resolver a questão e usei as duas palavrinhas mágicas. Não, não foi 'por favor'. As palavras foram, nesta ordem, justiça e imprensa.

E, como num passe de mágica, a maldita peça plástica que causaria um atraso imenso de 3 semanas na entrega do meu carro, e que não existia para reposição apareceu, veio voando (literalmente) até Porto Alegre, e a situação se resolveu.

Pode?

Claro que pode... ninguém quer enfrentar um longo, demorado, custoso e perdido processo na justiça, ainda mais quando está sem a razão da causa. Além do mais, basta lembrar das aulas de marketing que já tive para saber que a imagem da empresa é seu maior ativo, e bla, bla , bla...

Agora só resta a eles me esperarem entrar na loja em pleno sábado, usando meu indefectível nariz vermelho (sim, um palhaço cliente da peugeot, à carater!), dar meu depoimento a todos os propensos futuros clientes da marca, sobre quão eficiente é o atendimento da oficina...

Aguardem.

Balanço

2004-12-30T17:51:00.000-02:00

2004 se foi.

Confesso que nunca tive tamanha dificuldade em opinar a respeito de um ano como neste. Um ano que começou muito bem, e logo despencou ao pior nível possível, aos poucos foi melhorando novamente, e em meio a tanta corrida contra o tempo, chegou ao fim sem que eu percebesse. E eis que agora faltam apenas algumas horas pra chegar 2005.

Mas certamente, se fosse indagado a resumir o ano inteiro em uma palavra, creio que seria intensidade. Nunca passei por tantas situações diferentes ao mesmo tempo quanto nestes últimos 12 meses.

Comecei o ano recém formado na faculdade, em meio a decisões sobre fazer ou não uma pós-graduação, e sobre qual rumo tomar nas férias. Fiquei mais velho. Logo depois, viajei. Conheci o Rio, subi no corcovado, andei de bondinho, desci o morro da Urca a pé, mergulhei nos recifes de corais em Porto de Galinhas, conheci Recife. E voltei.

Voltei antes. Dois dias antes, pra ser mais preciso. Tempo suficiente de estar próximo de casa no momento em que meu pai teve o derrame. Tempo suficiente de levá-lo até o hospital e de passar a noite em claro esperando alguma notícia. A primeira de muitas noites de espera, pra ser mais sincero.

Esta época de noites passadas em claro no hospital foi ao mesmo tempo um período de começos e finais. O fim de um namoro de dois anos e meio, fim das viagens a Santa Maria, fim de contato com pessoas bastante queridas, até hoje. Por outro lado, início do curso de alemão, início da pós-graduação, início de projeto na Unisinos, início de mais um punhado de noites mal dormidas.

Com o fim de um grande amor e o início de outros tanto pequenos, vieram as festas e a retomada à vida de solteiro. E com ela, menos horas de sono. Noites de festa, noites de estudo, noites de hospital. E o tempo foi passando, até que viajei novamente.

Conheci Buenos Aires, e os curtos cinco dias que passei lá foram suficientes para que me apaixonasse pela cidade e desejasse voltar lá o quanto antes. Voltei de viagem, e retomei o ritmo de estudo e trabalho que me fez passar o ano dentro de Universidades, ora trabalhando na Unisinos, ora estudando na UFRGS.

Viajei novamente. Desta vez para Florianópolis, no último dos poucos feriados do ano em que não trabalhei. Voltei, e dei palestras, reencontrei antigas amizades dadas como perdidas (bendito orkut), e conheci lugares. Muitos lugares. E com isso, claro, conheci pessoas. Muitas pessoas. E também uma pessoa. E com ela, segui neste ritmo intenso e ainda neste finalzinho de ano viajamos, descemos corredeiras em um bote e cachoeiras pendurados por uma corda.

Fui a casamentos de amigos e amigas. Fui à formaturas de ex-colegas. Em uma mesma noite fui capaz de sair de um baile de formatura para cair na festa do centro universitário da Engenharia, onde estudo. Investi na fotografia. Investi na música. Investi em linguas, e neste ano posso dizer que realmente estudei. Tentei o ingresso no Mestrado. Mais noites de estudo, mais preparação, e acabei sendo chamado pela Universidade. No mesmo dia em que resolvi tentar a sorte em um projeto longe de casa.

Fiz amizades dentro do país. Fiz contatos fora também. E em um destes conheci pessoas do outro lado do mundo. Recebi proposta para trabalhar a 12 fusos horários daqui. Quem sabe dentro de alguns meses? Acabei não indo para tão longe, mas vim parar em São Paulo, vindo morar aqui a uma semana do Natal.

E cá estou eu, me despedindo de 2004.
Não há dúvida de que foi, de fato, um ano intenso.

Assim como não tenho a menor dúvida de que 2005 será muito mais.

Terra do trabalho e da garoa

2004-12-26T13:52:00.000-02:00

Depois de 5 dias passados em São Paulo, muitas novidades e algumas constatações.

Dentre as novidades, a primeira é que passei a morar sozinho. E a primeira constatação é que, obviamente, isso me rende uma boa quantidade de trabalho extra. Sim, aquelas pequenas atribuições do lar que antes eu nem cogitava executar. Porém, nem tudo é trabalho e isso tem alguns benefícios: ninguém para reclamar do volume do som, da toalha molhada sobre a cama, ou para criticar o fato de preparar as torradas do café da manhã enquando termina de fazer a barba... coisas de quem ainda não se acostumou com um horário mais folgado, mas nem tão mais folgado assim.

Explicando esta questão do horário, me refiro ao fato de antes ter que viajar 35km para chegar ao projeto onde trabalhava, levando uma hora e meia no trajeto, aproximadamente, enquanto agora levo precisos um minuto e trinta para chegar no local do projeto em SP. Isso, claro, contando com um provável engarrafamento no elevador e no trajeto de 35 metros que separam o flat onde estou vivendo do prédio da Porto Seguro (a seguradora), onde trabalho.

Fora isso, muito trabalho. E muita garoa.
Realmente São Paulo se mostrou um lugar interessante para se ganhar dinheiro, faz completamente jus ao título de terra do trabalho, assim como o de terra da garoa. Desde que cheguei lá, foram 5 dias de chuva.

Retornei para o Sul na sexta-feira para passar o Natal em família. Agora, dentro de algumas horas, retorno para São Paulo.

Espero que a garoa tenha parado.

Despedida (II) - O último dia de projeto

2004-12-15T18:37:00.000-02:00

Hoje encerro minhas atividades na Unisinos. Após uma corrida contra o tempo para colocar todas as pequenas pendências em dia, restam-me 5 dias para organizar minha mudança, procurar lugar para morar, acertar os últimos detalhes, providenciar um telefone, comprar roupas, etc, etc, etc...

Ao menos a passagem de ida já foi comprada.

Despedida (I) - Penúltimo final de semana

2004-12-13T18:26:00.000-02:00

Final de semana agitado.

Depois de um sábado movimentado, passado no convívio de ex-colegas de faculdade na casa de nosso paraninfo, onde aconteceu desde ski-aquatico até passeios noturnos de lancha pelo guaíba (e acreditem, Porto Alegre vista de dentro do rio à noite é realmente muito bela), o domingo superou as expectativas.

Descer os 30 metros da quinta cachoeira no sítio da Família Lima, em Dois Irmãos, foi algo inesperado, mas ao mesmo tempo sensacional. Primeiro, pelo tempo que fazia desde minha última descida de rappel, segundo, pela companhia massiva de minha doce D., que deixou o medo de lado e enfrentou o paredão e a água congelante e mais 12 colegas de empresa.

Serviu como uma bela despedida ...

Vende-se um Notebook

2004-12-09T17:01:00.000-02:00

Saiu no Terra. Bastante preocupante.
Por via das dúvidas...

"Uso de laptop pode afetar fertilidade masculina

O uso prolongado de um laptop (computador portátil) sobre os joelhos pode diminuir a fertilidade dos homens jovens, advertiram especialistas americanos em artigo na revista européia Human Reproduction. Os pesquisadores aconselham os adolescentes e homens jovens a limitarem o tempo que passam com o computador sobre os joelhos para evitar um risco potencial de esterilidade a longo prazo.

O aumento da temperatura do escroto, provocada pela proximidade do laptop, pode alterar o esperma, afirma a equipe de Yefim Sheynkin, especialista da Universidade de Nova York em Stony Brook) que dirigiu o estudo publicado pela revista.

(...)

Esta forma de utilização aumenta a temperatura do escroto em uma média de 2,6ºC à esquerda e 2,8ºC à direita, segundo este estudo, que inclui várias medições (cada três minutos) durante uma hora. Os estudos relacionaram o aumento da temperatura dos testículos ou do escroto de 1ºC a 2,9ºC com efeitos negativos sobre a espermatogênese (formação do esperma) e a fertilidade.

(...)"

Confesso que não gostaria de saber como estão sendo conduzidos estes experimentos.
Repulsivo.

Fim de ano

2004-12-06T11:15:00.000-02:00

Dezembro, por natureza é um mês caótico. Ao menos para a maioria das pessoas, é aquele período do ano em que todas os compromissos de cunho social se manifestam, comprometendo praticamente, se não todos, os dias do mês.

Formaturas, casamentos, aniversários e, principalmente, festas de final de ano. Na família, na empresa, com os amigos. Tudo é motivo para a despedida de dias que espera-se que não se repitam, uma vez que as pessoas costumam motivarem-se nestas semanas que antecedem a virada do ano (ao menos para nós), na singela esperança de que tudo será diferente pela simples mudança do calendário que está pendurado na parede.

Doce ilusão.

Este ano, posso dizer que, ainda que involuntariamente, me enquadro exatamente neste perfil. O estereótipo da massa que deseja esquecer esse ano de 2004 e busca algo melhor para o ano vindouro. 2004 que começou bem, mas desceu dos céus ao inferno em questão de dias. 2004 que me fez passar por alguns maus bocados. 2004 que pareceu voar, mas ao mesmo tempo, pareceu não ter fim.

Como agravante, além de todos os compromissos já agendados ao longo do mês, estou envolvido na implantação de um sistema e ainda resolvo prestar exame para o mestrado no ano que vem, ainda que não saiba sequer se estarei por estes pagos até lá.

Mas isto é assunto para um post futuro, pos o assunto ainda é bastante nebuloso.
E como me disse certa vez um amigo, é preciso saber a hora de falar, mas também a hora de calar.

...

2004-11-26T18:15:00.000-02:00

... é a segunda vez que isto ocorre e, definitivamente, algumas coisas precisam mudar.

Enquanto conversava com R. sobre o fato, concordei com ele ao ouvi-lo dizer que já levo uma imensa vantagem sobre a grande coletividade que gasta seus dobrões em terapias e baboseiras do gênero para saberem a causa dos seus problemas. Por outro lado, ao menos até então, não me basta saber as causas se não busco a solução apropriada. Agora, está na hora de assumir alguns papéis.

... é a segunda vez que isto ocorre.

A primeira, há três anos, foi bem mais grave, se mensurarmos a gravidade pela quantidade de ferro retorcido. Três voltas ao redor do eixo gravitacional do carro que me fizeram ver o mundo, literalmente, sob outro ponto de vista. De cabeça para baixo, para se mais exato.

A segunda, esta noite, me fez sentir a porta ao meu lado do carro se aproximar bruscamente do meu corpo enquanto enxergava os faróis do ônibus cada vez mais próximos.

Em ambas, um arranhão sequer. Nada.
Nenhum hematoma, nenhuma pancada, nenhum corte, nenhum ferimento de qualquer espécie, físico ou até mesmo psicológico, sob a forma de algum pequeno trauma qualquer.

Apenas este surto de consciência que, ainda que bastante arredio, tomou as rédeas daqui para diante.

O Haiti não é aqui

2004-11-22T09:33:00.000-02:00

Tirei o chapéu.

A coluna de Kaíke Nanne está sensacional.

Recomendo a leitura. Talvez por compartilhar em gênero, número e grau da opinião do colunista sobre a presença de tropas brasileiras no Haiti, este fato aparentemente inexplicável, não fosse a grandeza, de ego e não de coração, do nosso ilustre governante, pretenso candidato a reescrever a história do terceiro mundo.

Mais uma das, nada singelas, demonstrações do nosso show-man, excelentíssimo senhor Presidente desta venturosa República...

De Bananas.

Still my guitar gently weeps

2004-11-21T15:46:00.000-02:00

Após alguns meses de pura enrolação e de muitos planos adiados resolvi, nestas últimas semanas, dar início a vários planos que acumulavam-se exponencialmente na minha lista pessoal de pendências comigo mesmo.

A lista é longa, dispensa comentá-la item a item. Ao invés disso, prefiro comentá-los conforme forem sendo elevados do patamar de simples idéias para o plano concreto. E o primeiro passo para levar adiante uma dessas idéias foi dado há poucos dias.

Após tantos incentivos de meu amigo Le Corsaire, finalmente resolvi comprar uma guitarra. O próximo passo envolve a dedicação necessária para me desenvolver na arte das escalas, cromatismos e acordes.

A única complicação é saber conciliar o tempo dedicado à ela, com o tempo dedicado aos estudos para uma certa prova que farei no início de dezembro, e que exige uma certa dedicação também.

Mas isto é assunto para outro post.

Auld lang syne...

2004-11-11T17:56:00.000-02:00

Enquanto buscava por músicas no Musicmatch, dia desses, me deparei com uma que me despertou o interesse. Primeiro, pelo nome intraduzível que aparecia no tag. Segundo, pela melodia agradável, interpretada por Jimi Hendrix.

Auld lang syne.... Os 'velhos bons tempos', no velho, e bom, escocês. E foi no embalo da música que soltei as amarras do pensamento e me deixei levar pelas lembranças que me vieram à cabeça. E não foram poucas.

Anos passados em segundos. Pessoas que vieram, e ficaram. Outras, que vieram e apenas passaram. Algumas outras, bem poucas, que passaram, mas de alguma forma ainda ficaram. Vá entender...

Lembranças. Algo que tem sido frequente ao longo deste ano. Algumas, de quando meu velho pai ainda não havia sofrido o acidente, outras da corrida contra o tempo vivida no ano passado, por conta do final da faculdade, outras ainda de como nos últimos dias do ano passado eu havia imaginado que esse ano seria diferente.

Não me enganei. Foi, completamente, diferente.

Quantas vezes não nos pegamos querendo retornar àqueles velhos bons anos?

Auld lang syne... e a canção continua.

Descendo as cataratas num barril budista

2004-11-08T08:54:00.000-02:00

Sempre que ouço alguém contando suas histórias sobre rafting, imediatamente me vêm à cabeça imagens do Pica-pau, tentando descer as cataratas do Niágara em um barril, com aqueles vários homenzinhos com capas amarelas gritando para ele de um dos mirantes...

Por quê? Não sei. O fato é que inconscientemente criei esta associação entre o rafting e este desenho que foi um ícone da minha infância. E ontem, aproveitando o dia ensolarado e sem nuvens que apareceu pelos campos gaúchos, resolvi 'descer as cataratas em um barril'...

Saímos cedo. Praguejei contra I. todos os palavrões que conhecia (e mais alguns que devo ter inventado na hora, fruto do sono e da total incapacidade de raciocinar às 5:45 da manhã de um domingo...), visto que a idéia de madrugarmos foi dela... mas o fato é que foi bom termos saído tão cedo.

Pudemos chegar com bastante antecedência, nos prepararmos com tempo, e realizar a descida de 8km através do rio Três Coroas, iniciando na cidade de Canela e finalizando em Três Coroas mesmo, sede do parque. O rio estava agitado o suficiente para proporcionar boas risadas dos tombos e das vezes em que o bote encalhou nas pedras.

Após o almoço, seguimos para a barragem de uma usina hidroelétrica abandonada, da qual saem os botes e finalmente seguimos para o Templo Budista Chagdud Khadro Ling, situado também em Três Coroas. Ao transpor o portão de acesso, a imagem que se vê não se parece mais com a serra gaúcha. Três Coroas, Dharamsala ou Lhasa, tanto faz: estamos em território budista. O templo, muito bonito e imponente, de um vermelho rosado bem no alto de uma colina. As casinhas ao redor. As bandeirinhas tibetanas. As montanhas e o verde. A calma.

Já havia feito este mesmo programa um ano antes, mas o dia, naquela outra oportunidade não foi tão generoso conosco... com o sol que nos brindou ontem, a temperatura amena e o grupo animado, que proporcionou uma excelente companhia, o passeio pareceu mais interessante. Aliás, um passeio deste tipo certamente não é para ser feito sozinho, e o responsável por grande parte do prazer de aproveitar o dia assim é o grupo com o qual se divide estas horas.

Duas colegas de trabalho, acompanhadas de seus maridos e irmã, mais um colega, eu e minha doce D., compomos o grupo de apenas 8 pessoas, mas que garantiu um dia fantástico.

O próximo já está sendo marcado. E será em breve.

Morning Star

2004-10-29T09:15:00.000-03:00

Now that the time
Has come and gone
Illusion has past
And we're on our own
Know the dream is never far...
When trying to catch the Morning Star...
Blackmore's Night - Morning Star

Tempo de mudanças.

Quando os ventos param de soprar em todas as direções, e ao mesmo tempo para lugar algum, as velas aprumam-se e tomam um rumo definido. Tão certeiro e alinhado que até mesmo o maior Corsário de todos os mares apreciaria o deslizar calmo e suave da embarcação em um silêncio respeitoso.

É tempo de tomar o rumo da estrela da manhã, a Vênus que se ergue na abóboda celeste solenemente, antes do próprio Sol. Impossível resistir aos encantos desta deusa de cachos dourados e olhos azuis, adorada desde os tempos idos em que a Terra ainda era regida pelo Olimpo.

E é justamente no silêncio das trevas, instantes antes do amanhecer que pode-se contemplá-la magistral, regendo a imensidão do Cosmo, solene em todo seu encantamento, guiando o rumo destas velas solitárias.

Sights and sighs

2004-10-19T16:32:00.000-03:00

The face is the mirror of the mind, and eyes without speaking confess the secrets of the heart.
Saint Jerome (374 AD - 419 AD)

Ele suspirou.
E no meio do suspiro, percebeu onde estava, e silenciou. Calou a voz que vinha de dentro e lhe dizia coisas divididas, sobre o passado que enraiza e prende, e o futuro que abre as asas e liberta. Fitou-a com a atenção minuciosa de quem procura encontrar os detalhes escondidos em uma obra-prima, em seu ideal.

Ela percebeu.
Percebeu que aquele olhar era endereçado a ela. Só a ela, dali para diante. E entendeu que naquele olhar residia um convite para aceitá-lo como seu.
Pensou. Mas, inconscientemente, já lhe retribuia o olhar.

Ele entendeu.
E foi justamente enquanto observava aquelas duas safiras azuis, que compreendeu que ideais são utópicos e não sobrevivem fora de seu contexto imaginário. Perdeu a noção do tempo que passou admirando-os, e corou.

Ela pensou.
E em meio a seus pensamentos, imaginou o que haveria passado pelas idéias dele, durante todos aqueles longos instantes em que não desprendeu o olhar do seu. Suspirou, e deu as costas, mas com a esperança de reencontrar aquele olhar novamente.

Ele percebeu, e desviou o olhar. Mas com a promessa de tornar a fazer com que os seus olhos encontrassem os dela.

Não seria a última vez.

Palavras e olhares

2004-10-16T10:58:00.000-03:00

Algumas coisas jamais precisariam ter sido ditas.

Muitas vezes o uso das palavras, essa profusão confusa e limitada de símbolos frios e desprovidos de significado, confunde o verdadeiro sentido daquilo que apenas um olhar, ainda que por um breve instante, poderia resumir da maneira mais sensível e viva possível.

Olhares. Quantos segredos estarão escondidos por trás destas duas janelas, revelados apenas aos que possuem a capacidade compreender a sua linguagem?

Do outro lado da Briói

2004-10-12T22:58:00.000-03:00

Dia da criança, 12 de outubro, 23:03.
Acabo de descarregar a última mochila do carro e de jogar minhas botas sujas de lama em um canto da área de serviço.

A viagem para os confins de Florianópolis, leia-se a parte sul da ilha, foi mais do que gratificante. Ainda que tenha me enfiado em trilhas um tanto quanto intransitáveis por causa da lama acumulada devido à umidade da mata atlântica que recobre os morros da região, e que tenha tomado dois ou três banhos de chuva enquando percorria as ditas trilhas, também houveram momentos mais agradáveis que recompensaram o esforço.

A vista daquela região esculpida a dedo pela natureza, com seu litoral detalhadamente recortado e coberto de vegetação abundante compensa a dificuldade existente para chegar às praias mais desertas, mas também mais belas e preservadas. Alguns bons momentos de sol escaldante permitiram até um mergulho nas águas verdes (e geladas) da praia do Matadeiro, entre uma virada e outra do tempo, que insistia em deixar uma incógnita quanto ao seu próximo movimento de nuvens e massas de ar.

Quatro dias de descanso em boa companhia, hospedado em uma pousada com um belo bosque nos fundos, com direito a micos e pássaros de todas as cores. Bem, nada dura pra sempre... de volta ao trabalho, sendo que agora, as perspectivas de outro feriadão, até o final do ano, tendem exponencialmente a zero.

C'est la vie.

Holiday II

2004-10-05T16:49:00.000-03:00

"Let me take you far away
You'd like a holiday
Longing for the sun
You will come
to the island
way down me
Longing for the sun
Be will come
on the island many miles
away from home"
Scorpions - Holiday

Finalmente uma boa notícia veio salvar o dia quase monótono de hoje.

Poderei viajar tranquilamente durante o feriad(ã)o do próximo dia 12 de outubro sem ser, por conta disso, considerado um desertor quando regressar de viagem, nem estar sob ameaça de suspensão contratual por abandono de emprego.

Digo isto porque, independente da resposta que estava marcada para chegar hoje, já havia planejado a viagem, reservado onde ficar, combinado com as outras pessoas que também irão e, o mais importante, já havia me predisposto a ir. E uma vez inclinado a colocar a mochila nas costas e o pé na estrada, dificilmente volto atrás.

Hora de preparar os últimos detalhes, tirar a mochila do armário, separar os pertences essenciais que levarei: minha câmera fotográfica, uma bermuda e minha escova de dentes, e partir rumo à Florianópolis.

Com partida marcada para a madrugada de sábado e retorno apenas no final de terça-feira, ajudado por uma previsão otimista de três sites diferentes de tempo bom e firme, o feriado promete.

Ah, promete.

Holiday

2004-10-01T09:18:00.000-03:00

"I once wanted to become an atheist, but I gave up - they have no holidays."
Henny Youngman (1906 - 1998)

Perspectivas formando-se para o feriadão do dia 12 de outubro. Destinos? Os mais diversos. Desde um trekking pelo Canion do Itaimbezinho, uma visita às Missões, uma longa viagem até Montevideo e Punta del Este ou uma praia em Floripa!

Seja como for, a possibilidade, já antes remota, de ficar estes dias em Porto Alegre, parece estar agora definitivamente morta e enterrada, tantos palmos abaixo da terra quanto for possível. As únicas viagens que tenho feito ultimamente tem sido sempre para o mesmo lugar (aka Unisinos...), logo, não contam. E acreditem ou não, eu preciso viajar. Seja para onde for...

Cada vez mais me convenço de que, se existe algum lugar ao qual pertenço, esse lugar é a estrada.

...just an angel.

2004-09-27T17:40:00.000-03:00

"Sure enough,
This woman came home to me.
Silver wings silhouetted against a child?s sunrise....

And my angel,
She said unto me,
'today is the day for you to rise.'
Take my hand, you're gonna be my mind,
And she took me high over yonder....."
Jimi Hendrix - Angel

Mais um final de semana que não deveria ter acabado.
Dispensa maiores comentários, afinal, não existem palavras capazes de expressar adequadamente certas coisas.

Coisas como a perfeição.

Academiae

2004-09-24T11:10:00.000-03:00

"(...) Faculdades não passam de uma escola que dá lustro à falta de identidade da classe média que habitualmente encontra sua expressão perfeita às margens do campus em fileiras de casas abastadas com gramados e um aparelho de televisão na sala e todo mundo olhando para a mesma coisa e pensando a mesma coisa ao mesmo tempo (...)"
Jack Kerouac - Os Vagabundos Iluminados

Em tempos em que abrir o meu leitor de e-mails significa estar pronto para receber toneladas de SPAM oriundo das mais diversas fontes e contendo os mais variados tipos de ofertas e propagandas, vez que outra surge algo que me motiva a separá-lo de todo o restante do entulho e dar uma olhada um pouco mais de perto.

Eis que esta semana recebo um e-mail com um título notório: "Desenvolvemos sua Monografia". Não que eu possua qualquer tipo de interesse na oferta, ainda mais porque já desenvolvi a minha e, felizmente, não necessitei deste tipo de... ahn... auxílio, quando tive de elaborá-la. Mesmo assim, fiquei intrigado e resolvi conferir o conteúdo. E vejam só, que oferta tentadora:

"Elaboramos monografias únicas e exclusivas para seu uso. Garantimos total exclusividade para a sua monografia, pois esta será elaborada de acordo com as características e orientações que você mesmo nos fornecerá.

Todos os trabalhos desenvolvidos o são em total sigilo e discrição, bem como, é de grande importância destacarmos que não comercializamos uma monografia com mais de um cliente. Isso faz de nosso serviço, um serviço diferenciado!

O tema poderá versar sobre qualquer uma das áreas de conhecimento (Humanas, Exatas e Biológicas), pois além de contarmos com profissionais gabaritados em cada uma dessas áreas, ainda dispomos de uma vasta biblioteca particular e amplo acesso a inúmeras fontes literárias.

Quanto ao sistema metodológico a ser utilizado, caso o cliente não nos forneça as regras metodológicas próprias de sua universidade, seguiremos sempre com rigor os padrões fixados pela ABNT ? Associação Brasileira de Normas Técnicas. Trabalhamos por encomenda, variando o preço de acordo com a complexidade da obra e o prazo estipulado para a entrega, sendo que dispomos de monografias a partir de 300 reais, com total exclusividade.

A monografia completa será entregue para o cliente, sob o maior sigilo e segurança em arquivo no formato Word, via e-mail ou Sedex (CD-ROM). Estamos ao seu inteiro dispor, para melhor atendê-lo. Peça um orçamento sem compromisso, ou tire todas suas dúvidas !"

Sem dúvida, coisas como essa me entristecem. Primeiro, por saber que este tipo de prática, de fato, existe. É real, palpável, e eu não duvido que muita gente a utilize, até mesmo por que, sem demanda, não há razão de existir a oferta. Uma lei básica da economia.

Além disso, a minha decepção vai mais longe. Chega até o meio acadêmico como um todo, e o atinge de cheio. A razão é simples: monografias desenvolvidas desta maneira estão formando muita gente a cada seis meses. Como se não bastasse, os critérios para a concessão de títulos como mestrado e doutorado estão cada vez mais absurdamente ridículos, e o que deveria representar o estado da arte em cada área do conhecimento humano está relegado a um mero título qualificatório para o exercício da docência. Isto explica muita coisa, como o baixíssimo nível docente encontrado nas Universidades por aí. Falo isto com conhecimento de causa, visto que nos últimos 12 meses convivi dentro das 3 maiores Universidades gaúchas, seja trabalhando em algum projeto ou realizando algum curso.

Por sorte, nem tudo está perdido. O meio acadêmico ainda reserva poucas, mas boas surpresas, como a dedicação e o sonho presente no olhar empolgado de pessoas como R., enquanto explica com orgulho sua atividade de pesquisadora.

Pessoas como R., que fazem como que ainda se escreva a palavra Academia com A maiúsculo.

Estranho déjà vu

2004-09-22T09:18:00.000-03:00

Talvez eu não seja o único apreciador destes Estranhos déjà vus... recentemente publicado nos EUA, um novo livro aborda de maneira científica esta efêmera sensação de que algo já foi vivido no passado. Santo Agostinho, Sir Walter Scott, Leon Tolstoi e Charles Dickens escreveram em detalhes sobre "esse estranho sentimento que nos faz lembrar caprichosamente uma cena que ocorreu antes e que está acontecendo no presente como se fosse um eco do passado ou uma repetição", nas palavras do escritor Nathaniel Hawthorne.

Este fenômeno e os sentimentos de estranheza, euforia e melancolia que desperta provocaram o interesse de romancistas, poetas e clarividentes de toda espécie. Entretando, salvo em um breve período no final do século XIX, o déjà vu (já visto em francês) foi ignorado pela maioria dos cientistas, que já então o consideravam algo interessante, porém insolúvel.

No entanto, este novo livro aborda o estudo de um fenômeno que, segundo indica, dois terços dos adultos experimentaram pelo menos uma vez na vida. Trata-se de "A experiência do déjà vu: ensaios em psicologia cognitiva", de Alan S. Brown, professor de psicologia da Southern Methodist University, em Dallas (Texas).

Brown indica que, até o momento, os cientistas ignoraram o fenômeno ou o têm considerado "fantasmagórico demais" para seu gosto, porém afirma que, se levado ao laboratório, pode ser compreendido.

Segundo Brown, as teorias para explicar o déjà vu podem agrupar-se em quatro grandes famílias.

Em primeiro lugar, está a hipótese do "duplo processamento", segundo a qual a memória tem dois "canais" diferentes, um para recuperar a informação e outro de "familiaridade". De acordo com esta premissa, o déjà vu ocorre quando se ativa o canal de "familiaridade", mas não o de recuperação da informação.

A segunda categoria engloba as teorias puramente neurológicas, que se apóiam no fato de que os doentes de epilepsia com freqüência experimentam déjà vu pouco antes de ter acessos. Os pesquisadores que seguem esta premissa também descobriram que podem provocar experiências de déjà vu estimulando certas partes do cérebro com pequenas descargas elétricas.

Em terceiro lugar, está o postulado que propõe que o déjà vu é causado por algo que de fato vimos ou imaginamos antes (na vida real, mas também em um filme, livro ou inclusive em um sonho). E, assim, um elemento que talvez pertença a outro contexto mas que "se cola" no presente é suficiente para desatar a sensação.

Por último, estão as hipóteses de "dupla percepção" que, a grosso modo, crêem que nosso processo normal de percepção da realidade às vezes experimenta um breve lapso que faz com que algo pareça conhecido quando, na verdade, não é. Brown, junto com outros pesquisadores, realiza experiências para confirmar esta última hipóteses e resolver algumas das incógnitas que deixam os especialistas atônitos.

Sabe-se, por exemplo, embora se desconheça a causa, que as pessoas de tendência progressista experimentam o déjà vu com mais freqüência do que os conservadores; que sua freqüência diminui com a idade; e que costuma ocorrer em situações ordinárias, não em circunstâncias excepcionais, especialmente quando a pessoa está cansada.

Seja como for, o assunto permanece oculto à luz da ciência, de modo que o déjà vu continua sendo, hoje, o mesmo que era há um século: interessante mas insolúvel, misterioso e sem explicações plausíveis e confirmatórias.

Liberdade, Igualdade e Humanidade

2004-09-20T21:08:00.000-03:00

Neste feriado chuvoso, comemorou-se mais um aniversário da Revolução. Diga-se de passagem, a maior de toda a história do país, com seus dez longos anos de duração.

A Revolução Farroupilha foi um movimento essencialmente reivindicatório. O Rio Grande vinha desde muito abandonado e dilapidado pelo Poder Central, causando o fechamento de indústrias e do comércio, motivado pelos altos impostos cobrados sobre os produtos oriundos do estado. Como se não bastasse "o quinto" (o imposto cobrado pelo império), em 1821, o Império português decretou ainda uma nova lei, autorizando a cobrança do "dízimo", imposto sobre os produtos que o Rio Grande do Sul exportava: o charque, o couro, o sebo, a erva-mate, a graxa, o trigo e outros, o que veio a causar o aumento nos preços dos mesmo, dificultando ainda mais a comercialização. Enquanto tudo acontecia, o Poder Central facilitava a importação dos produtos de Buenos Aires e Montevidéu, que eram os mesmos produzidos no Rio Grande do Sul.

Pode-se dizer, inclusive, que o Rio Grande foi a verdadeira "estalagem do Império", tornando-nos a mais autêntica "província mártir" do Brasil. Para tudo e por todos os motivos, recorria-se aos gaúchos, quer seja para aumentar impostos, quer seja para engordar a arrecadação, quer para recrutamento de soldados, quer para o aquartelamento, especialmente das Forças Armadas. E a prova disso são os inúmeros quartéis presentes em regiões estratégicas do estado, como a fronteira e o antigo entroncamento ferroviário existente na região de Santa Maria e da Quarta Colônia, que servia de ligação férrea a todos os pontos do país e com o Uruguai e Argentina.

Verdadeiros "pau para toda a obra", viviam de armas às costas, espadas na mão e pés no estribo, em defesa da Pátria brasileira aos ataques dos estrangeiros. Ao primeiro grito de alarme do Brasil, lá estava o gaúcho, como primeira sentinela. Esta sociedade de altíssimo espírito cívico, tão abandonada, tão esquecida nos investimentos do Poder Central, era quem dava o primeiro sinal de rebate, a primeira carga em defesa dos lugares que mais corriam perigo, tomando sobre si, as maiores responsabilidades da guerra, sempre de ânimo calmo e sereno, era também a última a depor a espada, a descançá-la nos seus ranchos ao pé da cama; sempre alerta na retomada ao primeiro acorde de receio da Pátria Mãe. O gaúcho abandonou sua família, seus afazeres em prol da defesa do Brasil.

Os farroupilhas pretendiam uma federação, como uma única forma de atender aos anseios sociais, atingindo sobre maneira, as diversificações econômicas regionais. Assim, cada unidade da federação elegeria seu presidente, elaboraria suas próprias leis, administraria o controle da arrecadação dos impostos do seu próprio município. Queriam eles a autonomia municipal, concedendo às suas câmaras o pleno direito de legislar suas leis e administrar seus recursos em benefício da comunidade contribuinte. Por isso, podemos afirmar, que a Revolução Farroupilha foi um movimento liberal, que pretendia a liberdade garantida pelas leis, a federação com a autonomia de cada província e de cada município, além do controle do poder do estado pelos representantes do povo.

Não é à toa que os farroupilhas ecoavam as divisas Liberdade, Igualdade e Humanidade, mesmo sabendo que a igualdade individual é uma quimera, pois as pessoas são diferentes, por natureza, mas o grande e primordial alvo da questão era a "humanidade", o respeito de todos para com todos, a igualdade perante as leis, as quais deveriam acordar com os costumes do povo e a liberdade atingida com a garantia, respeito às propriedades e à dignidade do povo.

Muitos livros de história insistem na versão de que o nome "farrapos" ou "farroupilhas", dado aos revolucionários gaúchos, teve origem nas roupas que estes vestiam - gastas e esfarrapadas. No entanto, existem outras versões bem mais condizentes com a realidade por trás do movimento. A denominação seria anterior à Revolução Farroupilha, e era utilizada para designar os grupos liberais de idéias exaltadas.

Já em 1829 eles se reuniam em sociedades secretas. Uma delas era a Sociedade dos Amigos Unidos, do Rio de Janeiro, cujo objetivo era lutar contra o regime monárquico. Desde então, eram chamados de farroupilhas. Segundo Evaristo da Veiga, o termo havia sido inspirado nos "sans culottes" franceses, os revolucionários mais extremados durante o período da Convenção (1792 a 1795 - Revolução Francesa). Os "sans culottes", que literalmente quer dizer sem calção, usavam calças de lã listradas, em oposição ao calção curto adotado pelos mais abastados.

Esta, a meu ver, parece a origem mais fundamentada, visto que as coincidências com elementos da Revolução Francesa não eram poucas. Ambos foram movimentos liberais, encabeçados e liderados por integrantes de sociedades políticas e ligados à maçonaria, e possuíam uma divisa muito semelhante, trocando-se apenas a fraternidade dos franceses pela humanidade dos gaudérios.

Seja como for, o brado da revolução gaúcha não se apagou. Continua estampado no brasão do Rio Grande, ostentado sobre o palácio do Governo e marcado a ferro e fogo no coração dos pampas.

Come back tomorrow

2004-09-15T15:42:00.000-03:00

I don't think necessity is the mother of invention - invention, in my opinion, arises directly from idleness, possibly also from laziness. To save oneself trouble.
Agatha Christie (1890 - 1976), An Autobiography, 1977

Diante das perspectivas de hoje à noite, o ânimo e a disposição para a execução de qualquer outra atividade simplesmente desapareceram.

Neste exato momento, enquanto escrevo, estou prostrado em frente ao computador, com uma cara de quem está meio acordado, meio dormindo, meio sonolento, meio impaciente. Fones de ouvido emitindo alguns decibéis acima do recomendado ajudam a me manter, ao menos visualmente para todos que passam pela minha mesa, acordado e produndamente concentrado nos problemas que possuo para resolver.

Problemas estes que, diga-se de passagem, acumulam-se em uma pilha de crescimento exponencial, já apropriadamente transferida para uma gaveta bem grande, ao lado da minha mesa e longe das minhas vistas. Já começava a me assustar com o tamanho dela, sempre crescente...

Em breve confeccionarei uma plaquinha para pendurar no pescoço: "Come back tomorrow. I'm not here today..."

O status do MSN já passou para away. O ICQ nem foi aberto. De agora em diante não olho mais e-mails.

Apenas vegetarei um pouco enquanto espero pelo entardecer.

Da relatividade do tempo e outros assuntos metafísicos

2004-09-13T19:10:00.000-03:00

"This moment contains all moments."
C.S. Lewis

Uma breve conversa sobre um assunto que já me intrigava há tempos me despertou novamente o interesse pela questão. Ontem, no final da tarde, falava com R. sobre como o tempo pode ser relativo, e como a relação entre algumas pessoas pode ser completamente alheia ao tempo em que estas possuem algum tipo de contato. O próprio Einstein afirmou certa feita que, para ele, a diferença entre o passado, o presente e o futuro era apenas uma teimosa e persistente ilusão.

Creio que ele não se enganou, porém, para explicar melhor a questão, serei um pouco mais objetivo. O caso é que me ocorrem, com uma certa frequência até, dois tipos de situações com pessoas que conheço há pouco tempo, ou mesmo que acabo de conhecer.

Com algumas, nutro uma antipatia aparentemente gratuita mas e que muito dificilmente cede com o passar do tempo. Como se já conhecesse a outra pessoa há tempo suficiente capaz de passar por algumas situações que justificassem o fato, ou ainda já possuísse informações precedentes sobre o caráter e a índole da pessoa, o que na maioria das vezes não ocorre.

Com algumas outras poucas pessoas, dá-se o contrário. Como se as conhecesse há anos, sinto-me profundamente à vontade para versar sobre qualquer assunto passados apenas 5 minutos de conversa. Uma liberdade de gestos, palavras e ações, que muitas vezes não possuo com amigos de longa data, parece natural, absolutamente normal e bem aceita com essas poucas pessoas.

Como se as conhecesse de um passado distante.
E, pelo diálogo de ontem, pressinto que R. é uma destas pessoas.

Algumas coisas precisam acontecer

2004-09-11T14:43:00.000-03:00

Às vezes fico pensando que as coisas não acontecem à toa.

Como se tudo fosse um enorme tabuleiro de xadrez, as peças movimentam-se e tramam jogadas. Algumas dessas jogadas parecem ruins num primeiro momento, mas na próxima rodada revelam-se o melhor movimento que poderia ter sido feito. Outras, parecem acertadas de início e, logo em seguida, mostram o erro cometido e que não pode ser desfeito.

Do mesmo modo, algumas coisas acontecem para servir de propulsor, de estopim para que algumas atitudes sejam tomadas. Isto pode parecer ruim no princípio, como a suposta jogada errada do jogo de xadrez, mas quando as consequências dessas atitudes aparecem, talvez estas revelem-se movimentos precisos, acertados e absolutamente corretos.

Se determinados fatos nunca tivessem ocorrido, quantos outros também jamais teriam existido? Algumas coisas, definitivamente, precisam acontecer.

Da série: Homens que souberam escrever sua página na história da humanidade

2004-09-08T18:09:00.000-03:00

"A mis hijos
Queridos Hildita, Aleidita, Camilo, Celia y Ernesto:

Si alguna vez tienen que leer esta carta, será porque yo no esté entre Uds.

Casi no se acordarán de mí y los más chiquitos no recordarán nada.

Su padre ha sido un hombre que actúa como piensa y, seguro, ha sido leal a sus convicciones.

Crezcan como buenos revolucionarios. Estudien mucho para poder dominar la técnica que permite dominar la naturaleza. Acuérdense que la Revolución es lo importante y que cada uno de nosotros, solo, no vale nada. Sobre todo, sean siempre capaces de sentir en lo más hondo cualquier injusticia cometida contra cualquiera en cualquier parte del mundo. Es la cualidad más linda de un revolucionario.

Hasta siempre, hijitos, espero verlos todavía. Un beso grandote y un gran abrazo de

Papá."

Ernesto "Che" Guevara - Carta de despedida a seus filhos

Em tempos de endeusamento barato a um ícone da traição e da falta de honra, nosso ilustre Getúlio Vargas, apoiador incondicional do fascismo e traidor dos chimangos e maragatos que o colocaram no poder, ainda restam lembranças de homens que souberam viver honrosamente, sem esquecer jamais seus princípios e os ideais que os norteavam, não ao poder, mas à edificação de um lugar um pouco melhor para as gerações vindouras...

Mother Russia

2004-09-05T23:44:00.000-03:00

Mother Russia how are you sleeping
Middle winter cold winds blow
From the trees the snowflakes drifting
Swirling round like ghosts in the snow
Iron Maiden - Mother Russia

Após a tomada da escola por tropas russas na sexta-feira, começaram a ser enterrados hoje na cidade de Beslan os mais de 338 reféns que morreram no atentado, na Ossétia do Norte. No mesmo dia, forças de segurança prenderam três homens ligados ao seqüestro e identificaram os cadáveres de grande parte dos terroristas que integravam o comando, mas continua sendo um mistério quem liderou o ataque terrorista.

Há indícios de que o comando estava integrado por chechenos, inguches, cazaques, eslavos e árabes, o que transforma o grupo em uma "Internacional Terrorista".

Fatos como esse chocam. Doem.
Saber que centenas de crianças e adultos, civis e, principalmente, inocentes de qualquer causa que possa ter originado o atentado, foram vítimas deste tipo de ação é doloroso. Mais do que isso, é insensato.

Passado o choque inicial da notícia, e analisando a mesma com um pouco mais de cuidado e atenção, cheguei a um questionamento. Um atentado deste calibre não tem outro intuito senão o de atrair a atenção pública para uma determinada questão, normalmente de cunho político. Ou, ao menos, deveria ser este o intuito.

Pois então, por que a origem do atentado é desconhecida? Por que os fatos que originaram o ataque não são claros? Por que a ação do presidente foi, novamente, deficiente na resolução do conflito? Muitas perguntas sem resposta.

Já não é o primeiro atentado sem motivos claros, transparentes. Assim como também não é a primeira vez que o presidente Vladimir Putin demonstra sua incapacidade de gerir a nação Russa, especialmente em momentos críticos como este, ou ainda como o caso do submarino que afundou em meados de 2000 matando 118 tripulantes.

Fatos como esse doem, além de me levar a entender cada vez menos a fundamentação existente por trás de movimentos terroristas e, principalmente, da política.

Tempos de Conspiração

2004-09-02T09:19:00.000-03:00

"Lutei pelo justo, pelo bom e pelo melhor do mundo. Prometo-te agora, ao despedir-me, que até o último instante não terão porque se envergonhar de mim. Quero que me entendam bem: preparar-me para a morte não significa que me renda, mas sim saber fazer-lhe frente quando ela chegue. Mas, no entanto, podem ainda acontecer tantas coisas... Até o último momento manter-me-ei firme e com vontade de viver. Agora vou dormir para ser mais forte amanhã. Beijos pela última vez."
Olga Benário Prestes - Bilhete de despedida

Há dias, assisti aquele que, na minha opinião, foi o melhor filme já produzido no Brasil. Me refiro a Olga, que conta a história daquela que, ao lado de Luís Carlos Prestes, lutou pela Intentona Comunista, pelos seus ideais, e por tudo aquilo que acreditava, seja na sua pátria, seja na antiga URSS, seja aqui, no Brasil.

Membro do Partido Comunista e namorada de Otto Braun, em 1926 liderou o processo de sua remoção da prisão de Moabit, onde estava retido sob acusação de conspiração contra o Estado e alta traição. Tornou-se vital o seu exílio na União Soviética.

Duas semanas após ter chegado a Moscou, Olga e Otto participam de um curso de formação política e, quando chamada ao palco para dar o seu depoimento sobre os eventos de Moabit Olga, muito emocionada e aplaudida, confessou:

"Eu gostaria que vocês soubessem que ali eu cumpri duas tarefas: uma do partido e outra do meu coração."

Ali, Olga consagrou-se. Passara a crescer no Partido e suas atribuições aumentam correspondentemente, o que leva Otto à exasperação dos ciúmes, visto que ainda enxergava Olga como sua mulher, e não como uma companheira de milícia.

Ao final de 1931, Olga seria escalada para sua primeira missão internacional, em Paris, o que ocasionou o fim do relacionamento com Otto. Voltando a Moscou, recebe a notícia de que lhe haviam dado o mais alto cargo da hierarquia de uma organização comunista. Tinham acabado de aclamá-la como presidente de sua Célula, por unanimidade. Nesta mesma época ouviu um latino-americano contando o caso da "Coluna Prestes" e ficou impressionada com o feito: 25 mil quilômetros a pé, enfrentando tropas regulares de um governo ditatorial, contra ele lutando sempre e ainda que tenha terminado sem lograr seu propósito principal, jamais sofreu uma única derrota.

Prestes encontrava-se em Moscou e foi com grande felicidade que, em fins de 1934, recebeu a notícia de que ingressaria no Partido Comunista Brasileiro devido, inclusive, à pressão de Moscou neste sentido. Sua primeira missão para o KOMINTERN: liderar uma revolução que tirasse o Brasil da ditadura do Estado Novo e do Capital e o inserisse no mundo feliz do comunismo internacional. Olga foi designada chefe de sua segurança pessoal.

A fachada que usavam de recém-casados obrigava Olga e Prestes a intimidades um tanto imprevistas. Um casal em lua-de-mel não apenas dorme no mesmo quarto, mas na mesma cama. Além disso, aproximava-os a afinidade intelectual e política, cada vez maior entre os dois, além do fato de estarem entusiasmados com a perspectiva de estarem às portas da revolução. Para um homem de 37 anos, Prestes vivera precocemente toda a sorte de experiências políticas: liderara uma rebelião militar, conspirara contra governos, fora preso e exilado, convivera com os mais importantes dirigentes comunistas na União Soviética. Mas o rigor, a disciplina e a dedicação à causa tinham cobrado dele um preço alto: até então Luís Carlos Prestes nunca tinha estado com uma mulher. Durante a Coluna ele se sentira na obrigação, enquanto comandante, de dar o exemplo de disciplina: ao contrário de muitos de seus comandados, não se envolveu com as mulheres que acompanharam a marcha. A política e a preocupação com a educação das quatro irmãs tinham-lhe roubado todo o tempo. E se Prestes chegara aos 37 anos sem ter tido uma namorada, uma paixão, uma mulher, não poderia haver circunstância mais propícia para começa: estava em alto mar, num camarote luxuoso, acompanhado de uma belíssima mulher, comunista e revolucionária como ele.

Assim que chegaram ao Rio de Janeiro, Olga e Prestes se hospedaram num hotel e passam a procurar casa para morar. Escolhem uma na Rua Barão da Torre, nas imediações da casa dos Ewert. Coincidentemente, foi a rua onde me hospedei quando estive no Rio...

Na década de 20, o Movimento Revolucionário da recém fundada Aliança Nacional Libertadora ganhava adeptos das classes desfavorecidas da sociedade da época.

Seus ideais eram baseados na luta contra o fascismo, contra o imperialismo, o subdesenvolvimento e o latifúndio. A ANL contava com organizações diferentes: de operários, comunistas, socialistas, liberais, cristãos e os militares experientes das revoltas tenentistas, de 1922 a 1924. Tinha como líder Luís Carlos Prestes que, na presidência, estimulava a agitação aliancista. O movimento ganhava força de uma verdadeira revolução. Os aliancistas iam para as ruas, faziam passeatas deixando claro seu propósito de atingir o governo.

O avanço da ANL assustava o governo Vargas. Uma carta enviada por Luís Carlos Prestes propondo uma revolução foi o pretexto para Vargas decretar a ilegalidade do PCB e da Aliança como partido. A polícia tentava descobrir o paradeiro do presidente da Aliança que, devido a um golpe comunista, conseguiu simular a sua estadia no exterior. Isto fez o governo desviar as atenções dos manifestantes.

Após as tentativas de golpe e das descobertas efetuadas pela polícia que levaram a alguns membros da ANL, a polícia finalmente chega a Olga e Prestes. Ao baterem à porta de Prestes, este tentou fugir, mas a casa estava cercada. Ele foi logo reconhecido, e os policiais receberam a ordem de entrar atirando. Vários soldados e policiais civis avançaram, de metralhadoras engatilhadas, em direção ao pequeno corredor por onde Prestes entrara. Foi então que aconteceu algo inesperado. Uma mulher, pula na frente de Prestes, protegendo-o com o próprio corpo e emite um grito. Não era um pedido de clemência, era uma ordem: "Não atirem! Ele está desarmado!".

O gesto inesperado os deixou paralisados e salvou a vida do chamado Cavaleiro da Esperança. Na rua, tentaram colocá-los em carros separados, mas Olga percebeu que aquilo significaria a morte de Prestes. Agarrou-se ao marido com tamanha força que não houve a menor possibilidade de separá-los. Assim, transportaram-nos juntos para a sede da Polícia Central.

Quando desembarcaram no saguão do edifício, Olga e Prestes foram separados. Prestes foi colocado dentro de um pequeno elevador, sempre acompanhado por policiais armados, e ela levada para outra sala. Quando a porta gradeada do elevador se fechou, os dois se olharam pela última vez.

A esposa de Prestes, nos interrogatórios, insistia em dizer que era brasileira e que se chamava Maria Vilar. Porém, após as investigações da polícia brasileira junto à GESTAPO, Polícia Secreta Nazista, descobriu-se tratar de Olga Benario, uma oficial de alta patente da Terceira Internacional. Descoberta sua verdadeira identidade, Olga Benario foi mandada para outro presídio. Lá ficou numa cela coletiva junto à sua amiga Sabo e outras mulheres que haviam participado direta ou indiretamente da revolta de 27 de novembro. Ao lado de sua cela ficava uma cela masculina. Homens e mulheres trocavam informações secretas através de um orifício na parede, que também servia como veículo à troca de palavras de amor. Nesta mesma prisão e precisamente à mesma época, também se encontrava Graciliano Ramos.

Nesse período de encarceramento, Olga se descobriu grávida. Esposa de brasileiro e agora esperando dele uma criança, sentia-se um pouco mais segura. Em vão. Na surdina se urdia a sua transferência às autoridades nazistas. Dez quilos mais magra, Olga, grávida, foi embarcada contra as leis da navegação por estar grávida. Ela pediu que instalasse uma companhia na sua cabine para a eventualidade de sentir-se mal.

Olga chega a Berlim e vai diretamente para a temida prisão de mulheres. Chegando lá ganhou a roupa padrão das prisioneiras e teve a cabeça raspada. A cela era um cubículo de dois metros por dois e com um colchão fino sobre uma laje de concreto.

Na madrugada de 27 de novembro de 1936, exatamente um ano após a fracassada revolução, nasceu Anita Leocádia. Só no começo de fevereiro, quando Anita entrava no terceiro mês de vida, Dona Leocádia e Lígia souberam de seu nascimento. O ofício da Cruz Vermelha transmitiu à avó o risco que a garotinha corria: assim que o leite da mãe secasse, ela seria entregue a um orfanato nazista. A campanha organizada a partir da França passou a reclamar desde então, a libertação de Prestes, no Brasil e de Olga e Anita, na Alemanha. Dona Leocádia e Lígia se juntaram à irmã de Ewert.

Apesar dos esforços, Anita foi suprimida de Olga sem que lhe dissessem uma única palavra sobre o destino da filha: quando a tarefa de alguém é atormentá-lo, o esmero por vezes conquista refinamentos de crueldade. Ficou traumatizada, debilitada emocionalmente, quase enlouqueceu. Acreditava que Anita havia sido enviada a uma creche nazista. Aos pouco foi se recuperando e voltou a praticar atividades físicas e mentais. Apenas depois de um mês ela recebeu a carta de Dona Leocádia informando que sua filha estava bem e com ela. Olga ressuscitou e voltou a sonhar com a liberdade!

A índole belicosa dos nazistas os levou a promover uma mudança no sistema prisional da Alemanha, transformando as cadeias em estruturas a um só tempo penais e "produtivas para a economia do Reich". Assim que chega ao campo de concentração, Olga percebe organização e rigidez extremas. As mulheres eram classificadas por um triângulo colocado no braço ou no peito, através do qual se identificava o motivo de seu aprisionamento. Ela não foi identificada como comunista, mas como anti-social, assim como o eram as prostitutas e ladras comuns.

Pela sua capacidade e ascendência moral, Olga recebeu dos carcereiros a missão de organizar seu local de moradia e trabalho. Isso pelo menos traz alguma ocupação útil ao espírito. Instalou hábitos de higiene e levou um reforço à auto-estima das outras presas escrevendo até mesmo uma apostila rudimentar, com ilustrações e mapas através da qual contava sua história e falava sobre os caminhos do mundo. A seguir, intimada a depor em Berlim, escreve um bilhete para a sogra.

Neste período, o Reichfürere SS Heinrich Himler, em visita aos campos de concentração, ordenou que as presas fossem trancadas em suas celas. Durante a inspeção, uma mulher o xingou e ele ordenou que 80 mulheres fossem punidas como forma de aviso. Dentre as escolhidas para o castigo estava Olga Benario, violentamente chicoteada.

Com o tempo, o Campo de Concentração já não era unicamente feminino, chegaram prisioneiros. As notícias vindas por parte de prisioneiras recém-chegadas se opuseram ao otimismo de Olga: Hitler havia conquistado boa parte da Europa. Do mesmo modo, a situação nos campos de concentração era de terror cada vez mais crescente. Insalubridade não apenas psicológica ou do ponto da violência física direta: Olga contraiu uma virose que quase lhe tirou a vida. Mulheres eram executadas sem motivos plausíveis. Além disso surge mais um agravante: a chegada de médicos para realizarem experiências genéticas com as presas.

O vírus da tuberculose era disseminado pelos médicos, e a todo momento mulheres morriam, assassinadas pelos médicos. Dizendo tratar-se de um vírus letal, eles aplicavam constantemente a eutanásia. Os médicos faziam outras experiências a respeito de doação de órgãos e de defesa do organismo, usando as prisioneiras como cobaias. Estas perversões tratadas como pesquisas médicas não seriam o fim da loucura nazista. Até então as execuções praticadas em Ravensbruck vinham sendo feitas individualmente. No começo do inverno de 1942 começaria a "Solução Final", o extermínio sistemático e deliberado de judeus e comunistas. Segundo notícias que corriam entre os presos, o médico Fritz Menennecke ali estaria com a função de selecionar as mulheres que poderiam ser utilizadas como mão-de-obra escrava e as que seriam eliminadas nas câmaras de gás e nos fornos crematórios.

Quando as primeiras levas de prisioneiras de Revensbruck foram removidas, as remanescentes ficavam em dúvida: estariam sendo transferidas para outros campos ou seriam eliminadas. Elas combinaram que cada uma levaria um toco de lápis e um papel onde deveriam colocar o nome do local para onde estavam sendo transferidas. Colocariam na barra da saia. A volta do caminhão trazendo as roupas usadas pelas mulheres transferidas repetiam o mesmo nome: Bernburg, uma cidadezinha alemã, onde, no subsolo de um hospital foram construídos amplos cômodos com as paredes e o chão revestidos de azulejos brancos de cujo teto pendiam chuveiros. Parecia um local para banho coletivo. Nascia a invenção macabra do nazismo: a primeira câmara de execução em massa de prisioneiros através de asfixia por gás. O primeiro teste foi realizado com os próprios alemães, soldados que se negaram a bombardear posições republicanas na Espanha, considerados desertores, foram punidos com a morte por inalação de "Zyklon - B".

No começo de fevereiro de 1942, um pouco antes de Olga completar 34 anos, as mulheres foram reunidas no pátio central de Revensbruck para ouvir nos autofalantes do campo a relação das 200 prisioneiras que na manhã seguinte seriam "transferidas para outros campos de concentração". Os autofalantes davam um último aviso: as prisioneiras relacionadas teriam 30 minutos para recolher seus pertences e se apresentar para o embarque. Meia hora foi o suficiente para que Olga escrevesse uma carta à filha e ao marido.

Dez dias depois, quando o caminhão voltou com as roupas das mulheres embarcadas naquela noite, Emmy Handke correu a procurar o vestido de Olga. Apalpou a barra e dela tirou um pequenino pedaço de papel onde estava escrita apenas uma palavra:

Bernburg.

Dos encontros, reencontros e desencontros...

2004-08-30T14:10:00.000-03:00

Foram dias estranhos, estes últimos. Dias de encontros, reencontros e desencontros...

Apesar da distância de C., e da falta que essa mocinha tem feito de uns tempos pra cá, acabei aproveitando o tempo livre para reencontrar pessoas, revisitar lugares, rever objetos de um passado nem tão distante assim.

Revirando a gaveta de um armário que passou o último ano praticamente lacrada encontrei diversas coisas pelas quais não passava meus olhos há tempos. Alguns livros, cartas, cartões, e um punhado de boas lembranças vieram à tona. Tratei de guardar tudo cuidadosamente dentro de uma caixa e tornei a encerrar essas lembranças no fundo da gaveta, bem para dentro, do mesmo modo que tento fazer com as memórias na minha cabeça. Como li em algum lugar há poucos dias, "os fatos são desimportantes, mas as reflexões que eles estimulam são valiosas". Encontro.

Pra tentar esquecer de algumas coisas que ficaram rodeando meus pensamentos resolvi dar uma volta com meu brinquedo novo que chegou na quarta-passada. Saí sem rumo, reencontrei uma amiga perdida por aí, procurando um endereço que eu também não fazia a menor idéia de onde ficava. Não achamos o endereço, não descobri onde ficava a tal rua, e ela perdeu o encontro. Entretanto, gastamos horas sentados em um banco de praça colocando histórias em dia. E quem disse que a felicidade também poderia ser encontrada nas coisas mais simples estava coberto de razão. Reencontro.

À noite, saí com meu irmão para comemorar seu aniversário. Show de blues, bar cheio, vários conhecidos transitando pra lá e pra cá... mas ainda faltava alguém... Desencontro.

De fato, dias estranhos, estes últimos.
Dias de encontros, reencontros e desencontros...

Olympic Times

2004-08-24T15:35:00.000-03:00

A origem das Olimpíadas parece estar intimamente ligada à mitologia Grega (e não precisa me conhecer muito para saber que aprecio as tragédias e mitos gregos, portanto já sabem o teor do post de hoje...).

Visto que as olimpíadas tiveram início muito antes do nascimento de Cristo, existem sérias dúvidas sobre a data exata em que os jogos (da antiguidade) começaram a ser disputados. Por causa dessas dúvidas, surgiram algumas lendas. A mais famosa tem Hércules como personagem principal. Para ser mais preciso, reza a lenda que a origem dos jogos estaria relacionada aos Doze Trabalhos de Hércules.

Este foi um dos heróis da mitologia grega, que possuía Zeus,deus supremo, como seu pai. Assim, nasceu dotado de muita força e poderes. Para mostrar que não viera ao mundo para perder tempo, ainda no berço, em vez de ficar mamando como todo bebê, ele estrangulou duas serpentes que sua tia Hera, uma mulher muito ciumenta e perversa, colocara no berço para matá-lo.

Hera não sossegou enquanto não o apanhou de jeito, utilizou um de seus feitiços mágicos, e conseguiu enlouquecer o sobrinho que, fora de si, matou a própria mulher e também os filhos.

Passado o encanto, Hércules viu o que fizera e, desesperado, procurou o rei Eristeu, que para não expulsá-lo do Olimpo, atribuiu-lhe doze trabalhos para que este se redimisse:

1. Matar o terrível leão de Neméia;
2. Matar a não menos terrível hidra de Lerna, de 09 cabeças;
3. Capturar, vivinho, o javali de Erimento;
4. Capturar a corça de Cerínia;
5. Matar os medonhos pássaros carnívoros do lago Estínfale;
6. Limpar as cavalariças giganteescas do rei Áugias;
7. Capturar o touro branco de Creta;
8. Capturar os cavalos carnívoros de Diomedes;
9. Roubar o cinto mágico de Hipólita;
10. Capturar os bois do gigante Gerião;
11. Colher os pomos de ouro das Hespérides;
12. Finalmente o último, descer ao Inferno e raptar de lá seu guardião, o cão Cerbero.

Hércules, insatisfeito com as recompensas que recebera após cumprir com todas as suas tarefas, resolveu criar os Jogos Olímpicos para homenagear Zeus e a si mesmo.

Conta a lenda ainda que, nos jogos da antiguidade, disputavam-se dozes modalidades esportivas, possivelmente uma analogia aos doze trabalhos de Hércules:

O disco: prova chegou aos nossos dias com poucas variações.

O hopolitódromo: consistia de uma corrida com os atletas equipados de modo militar.

Provas hípicas: Corridas de cavalos.

O dardo: Que na época era de madeira com uma ponta de ferro.

Salto em comprimento "Skamma": O atleta levava uns pesos que suportava nas mãos enquanto saltava.

Luta livre: Na luta livre, havia que fazer tombar de costas o adversário. Na "pankration", permitia-se tudo menos morder.

Pugilismo: Socavam-se com os punhos nus até à rendição de um deles. Com o tempo usaram-se mascaras e correias protetoras.

Corrida e pentatlo: O "dialum"(400m), o "dólico"(1500m) e o "stadium"(192m). esta última, em conjunto com a luta livre, o salto, o lancamento do disco e do dardo, compunham a prova do pentatlo.

Ao menos naqueles dias, não seria uma vergonha para o dito País do Futebol participar dos Jogos Olímpicos sem uma seleção disputando o título. Se ao menos parte da obscena quantidade de dinheiro que gira em torno do futebol fosse destinada a outras modalidades esportivas, nosso país estaria fazendo um papel mais digno nestes jogos.

De Patientia

2004-08-20T11:58:00.000-03:00

Patience is the companion of wisdom.
Saint Augustine (354 AD - 430 AD)

paciência

do Lat. patientia

s. f.,
qualidade de paciente;
resignação;
conformidade em suportar os males ou os incômodos sem se queixar;
perseverança tranquila;
calma na continuação de qualquer tarefa ainda que esta seja difícil ou muito demorada;
tranquilidade com que se espera aquilo que tarda;
nome de certos jogos de cartas;

Eis algo que nunca tive. Ou tive, mas em doses incipientes. Talvez isto explique o fato de que odeie esperar por algo que anseio muito, assim como deteste ficar curioso por algo que desejo muito descobrir. Saciado apenas com a chegada do que me fez passar pela tortura da espera ou pela descoberta do que me remoía de curiosidade.

Por uma ironia do destino, desta última terça-feira até a próxima quinta-feira, em um curto espaço de apenas 10 dias, fui submetido à duas provas de paciência e espera. A primeira encerra-se hoje à noite, acabando com a espera e a saudade que senti nos últimos dias, felizmente. Ao menos, eu espero.

Já a segunda, ainda me promete boas doses de inquietação para os próximos dias.

Reminiscências de um passado recente e distante

2004-08-18T10:37:00.000-03:00

Hoje pela manhã, enquanto tentava alcançar um DVD do Led Zeppelin (The Song Remains the Same) em uma das prateleiras do meu quarto, acabei puxando algo mais do que deveria, e junto com o DVD, uma pilha de CD's e meia dúzia de folhas de papel, caíram também um livro e um álbum de fotos.

O álbum caiu aberto de cabeça para cima, e as fotos que ficaram à mostra datam de cerca de um ano e meio atrás, no Sítio da Família Lima. Tempos em que a minha vida era bem diferente do que é hoje. Tempos em que as perspectivas futuras eram igualmente destoantes do que veio a acontecer de fato.

Já o livro, era do Pablo Neruda. Na verdade, Neftalí Ricardo Reyes, nome de nascimento do poeta chileno nascido em 1904 e morto em 1973. Foi Cônsul do Chile na Espanha e no México, eleito senador em 1945 e embaixador na França em 1970. Suas poesias da primeira fase são inspiradas por uma angústia altamente romântica. Passou por uma fase surrealista. Tornou-se marxista e revolucionário, sendo, primeiramente, a voz angustiada da República Espanhola e, depois, das revoluções latino-americanas. Uma vida cheia, de fato. Esteve inclusive no Brasil em diversas oportunidades, e, numa delas, declamou poemas seus perante uma enorme massa popular concentrada no estádio do Pacaembu, em São Paulo.

Mas, falávamos do livro.

Pois bem, o livro... caiu aberto para baixo, sobre o álbum.
O poema que ficou à mostra na página amassada pela queda é um de meus preferidos. Uma estranha coincidência, mas não poderia ser diferente. Nada mais propício.

Com a palavra, Pablo Neruda.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.

Escribir, por ejemplo: 'La noche está estrellada,
y tiritan, azules, los astros, a lo lejos'.

El viento de la noche gira en el cielo y canta.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Yo la quise, y a veces, ella también me quiso.

En las noches como ésta la tuve entre mis brazos.
La besé tantas veces bajo el cielo infinito.

Ella me quiso, a veces yo también la quería.
Como no haber amado sus grandes ojos fijos.

Puedo escribir los versos más tristes esta noche.
Pensar que no la tengo. Sentir que la he perdido

Oír la noche inmensa, más inmensa sin ella.
Y el verso cae al alma como al pasto el rocío.

Qué importa que mi amor no pudiera guardarla.
La noche está estrellada y ella no está conmigo.

Eso es todo. A lo lejos alguien canta. A lo lejos.
Mi alma no se contenta con haberla perdido.

Como para acercarla mi mirada la busca.
Mi corazón la busca, y ella no está conmigo

La misma noche que hace blanquear los mismos árboles.
Nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos.

Ya no la quiero, es cierto, pero cuánto la quise.
Mi voz buscaba el viento para tocar su oído.

De otro. Será de otro. Como antes de mis besos.
Su voz, su cuerpo claro. Sus ojos infinitos.

Ya no la quiero, es cierto, pero tal vez la quiero.
Es tan corto el amor, y es tan largo el olvido.

Porque en noches como ésta la tuve entre mis brazos,
mi alma no se contenta de haberla perdido.

Aunque ésta sea el último dolor que ella me causa,
y éstos los últimos versos que yo le escribo.

Solitate

2004-08-17T18:59:00.000-03:00

saudade | s. f.

do Lat. solitate

s. f.,
- lembrança triste e suave de pessoas ou coisas distantes ou extintas, acompanhada do desejo de as tornar a ver ou a possuir;
- pesar pela ausência de alguém que nos é querido;
- nostalgia;

Trata-se da definição perfeita para os próximos dias, pelo menos até que a semana chegue ao fim. São poucos, eu sei, mas neste caso não é a quantidade de que toma as rédeas da razão e desperta este sentimento. Trata-se da intensidade.

Seja ela dos dias que se foram ou dos dias que ainda virão.

Walk unafraid

2004-08-16T20:37:00.000-03:00

Há poucos dias atrás publiquei aqui um post em que falava sobre minha predileção sobre as histórias de cavalaria, especialmente pela de Tristão e Isolda.

Motivos, existem de sobra. O amor cortês, leal e que não se deixa abater pelas dificuldades do meio e do contexto no qual ambos estão inseridos é de fato inspirador. A prova de que nada foi capaz de os separar, nem mesmo a própria morte de ambos, é o entrelaçamento das plantas que cresceram sobre suas covas... ou seja, a vontade transcendeu os limites da própria vida.

Pois então, que as armas e os ventos daqueles tempos idos guiem os passos desses dois novos andarilhos, que se aventuram a trilhar esta senda tão perigosa, e ao mesmo tempo, mas tentadora.

Obstáculos existem apenas para serem superados.

Das conversas que não levam a lugar algum e dos méritos para se entrar na Academia Brasileira de Letras

2004-08-16T12:32:00.000-03:00

A Academia Brasileira de Letras se compõe de 39 membros e 1 morto rotativo.
Millôr Fernandes

Fim de noite, dias atrás... sem nada melhor para fazer, R. e eu começamos a discutir efusivamente dos méritos e critérios adotados para a eleição de um membro da Academia Brasileira de Letras. E confesso que, após refletir um pouco sobre a questão acabei perdendo o último resquício de simpatia que possuía pela instituição.

Fundada em 1897, tendo por finalidade "a cultura da língua e da literatura nacional", como dizem os seus Estatutos, ao longo de sua história, ampliou o seu escopo: dedicou-se a guardar, preservar, recuperar, restaurar, ampliar e difundir tudo aquilo que com o nosso idioma se constrói. Se pôde fazê-lo, foi porque, no decorrer desses 107 anos, nela sempre se congregou o que se poderia ter como 40 amostras do que havia de melhor na inteligência brasileira.

Ao menos, na teoria.

Dentre seus membros não figuram somente poetas, ficcionistas, teatrólogos, críticos, filólogos, ensaístas, filósofos, historiadores, sociólogos e jornalistas, mas também juristas, economistas, cientistas, militares e políticos, vários deles também escritores, como o Barão do Rio Branco, o Almirante Jaceguai, Lafayette Rodrigues Pereira, Pedro Lessa, Oswaldo Cruz, Miguel Couto, Otávio Mangabeira, Alberto Santos-Dumont, Miguel Osório de Almeida, Clementino Fraga, Getúlio Vargas, Roberto Simonsen, Deolindo Couto, Hermes Lima, Paulo Carneiro e Carlos Chagas Filho.

Nem todas as grandes personalidades da cultura brasileira fizeram ou fazem parte da Academia Brasileira de Letras. Para nela ingressar, é imprescindível que se queira a ela pertencer e ser por ela aceito. E há aqueles que nela não acreditam, não lhe têm apreço ou dela desconfiam. E aqueles que, por não serem gregários, não se consideram propensos a cumprir as obrigações de convívio que a Academia requer. E ainda os que não se dispõem a se submeter aos riscos de uma escolha pelo voto, nem se sentem à vontade para uma campanha que pensam desgastante.

Porém o principal fato é o de que na Academia se assentam somente 40 pessoas. Ou como diria Millôr, 39 membros e um morto rotativo. Além disto, o mérito não é a única medida de escolha. Outras circunstâncias influem no voto, como a repartição de cadeiras por atividade cultural ou região do país, o prestígio literário, político ou a sociabilidade de um candidato e os laços afetivos que com ele tenham os membros da Casa.

E francamente, depois que dois ananás como Paulo Coelho e suas viagens pseudo-esotéricas e José Sarney com seu intragável Marimbondos de Fogo conseguiram ocupar cadeiras na afamada instituição, perdi o pingo de respeito que ainda restava.

Dal cuore

2004-08-10T10:41:00.000-03:00

The meeting of two personalities is like the contact of two chemical substances: if there is any reaction, both are transformed.
Carl Jung (1875 - 1961)

Uma das temáticas mais famosas a respeito de Jung é a sua teoria dos tipos psicológicos. Foi com base na análise da controvérsia entre as personalidades de Freud e um outro seu discípulo famoso, e também dissidente, Alfred Adler, que Jung consegue delinear a tipologia do introvertido e do extrovertido. Freud seria o extrovertido, Adler, o introvertido. Para o extrovertido, os acontecimentos externos são da máxima importância, ao nível consciente; em compesação, ao nível insconsciente, a atividade psíquica do extrovertido concentra-se no seu próprio eu. De modo inverso, para o introvertido o que conta é a resposta subjetiva aos acontecimentos externos, ao passo que, a nível insconsciente, o introvertido é compelido para o mundo externo.

Embora não exista um tipo puro, Jung reconhece a extrema utilidade descritiva da distinção entre introvertido e extrovertido. Aliás, ele reconhecia que todos temos ambas as características, e somente a predominância relativa de um deles é que determina o tipo na pessoa. Seu mais famoso livro, Tipos Psicológicos é de 1921.

Nada mais propício que estudar uma pequena parcela da obra de Jung para tentar entender um pouco do que está se passando comigo nestes últimos dias, de encontros e desencontros permeados pela introversão e a extroversão, tão alternadamente presentes nas mensagens e nos olhares trocados entre C. e eu.

Afinal, é necessário buscar entender o que faz com que essa mocinha me faça mudar alguns conceitos, já quase enraizados na minha consciência, de modo tão radical. Em tão pouco tempo conseguiu conquistar seu espaço e, ao que tudo indica, não o desocupará tão rapidamente.

A psicologia de Jung pode explicar diversos dos segredos da mente, entretanto, limita-se ao que está contido nestas cercanias. Porém, certos assuntos escapam a este domínio e acabam atravessando as fronteiras do coração, onde não há ciência, tampouco lógica.

Baci, ragazza.

Feliz dia dos Pais

2004-08-08T18:34:00.000-03:00

All we have of freedom -- all we use or know --
This our fathers bought for us, long and long ago.
Kipling

Ainda lembro dos braços fortes de meu pai. Na verdade, lembro-me de estar sentado sobre os ombros dele e enquanto com um dos braços me apoiava, com o outro apontava algo adiante. Era apenas um dos tantos momentos em que ele ainda me ensinaria coisas sobre a vida.

Ainda lembro do rosto cansado e da respiração ofegante de quem nunca soube nadar muito bem, mas fazia um esforço tremendo para me ensinar a dar as primeiras braçadas, que depois foram continuadas por longos anos de treinos e competições. Assim como ainda lembro da primeira medalha, da vibração dele na arquibancada e do sorriso orgulhoso, típico de quem foi o primeiro mestre.

Lembro também do primeiro acampamento, e das aulas sobre astronomia, as constelações que ele conhecia de cor, e todas as lendas e mitos que ligavam-se a elas. Agora entendo como estas lições vieram a moldar alguns de meus interesses de hoje.

Lembro de quando atravessava um momento difícil e me contava o mito de Fênix. Suas histórias de deuses e heróis sempre povoaram a minha imaginação.

Não consigo esquecer do apoio incondicional em tudo que fiz ou que deixei de fazer. Fosse bom, fosse ruim, o importante era que eu aprendesse.

Ainda lembro da noite em que acordei enxergando o mundo sob outro ponto de vista (de cabeça para baixo, para ser mais exato...), enquanto desviravam o carro destruído após o acidente, e eu ligava trêmulo para casa envergonhado pela decepção que iria causar a ele, ouvia a sua voz tranquila do outro lado dizendo que o carro era apenas um amontoado de ferro mas o que importava era que eu estava sem um arranhão.

Lembro das noites que, em meio a modelos relacionais enormes, milhares de linhas de programação e um bule de café ele sentava calmamente do meu lado e ficava ali, observando, tentando entender a lógica daquilo tudo para ver se conseguiria me ajudar como o fazia quando ainda possuía todos os conhecimentos de que eu necessitava, anos antes.

Me recordo das suas palavras me ensinando que as únicas coisas que possuímos de verdade são nosso conhecimento e nossa liberdade.

Como se fosse ontem, lembro do dia da formatura e do orgulho estampado no rosto daquele que lutou do início ao fim para aquele dia chegar, como se fosse um dos objetivos de vida traçados por ele.

Lembro também da dor que ele sentiu. Da tontura. Do corpo inerte do lado direito. Do peso daquele homem nos meus braços a passos largos rumo ao carro, a caminho do hospital.

Lembro dos períodos alternados de lucidez e inconsciência. Do tamanho do coágulo alojado no cérebro e de como aquilo tudo foi se dissipando ao longo daqueles dias intermináveis.

Agora, olho para o lado e o vejo rindo. Tenta copiar um texto e ri dos próprios erros ao trocar uma palavra por outra.

Talvez nunca mais volte a ser como um dia já foi.
Mas afinal, nada volta.

Está reaprendendo a viver.

Feliz dia dos Pais.

De abdicatio

2004-08-05T15:09:00.000-03:00

Dos escritores de língua portuguesa, um de meus favoritos é, sem dúvida, Fernando Pessoa. Não me perguntem o motivo. Apenas possuo um apreço pelos seus escritos, e isso basta.

Um de meus preferidos, chama-se Abdicação, por dois motivos. O primeiro, pelo conteúdo do poema, o que já era de se esperar. O segundo, pelo modo como foi composto.

Abdicação,

Toma-me, ó noite eterna, nos teus braços
E chama-me teu filho... eu sou um rei
que voluntariamente abandonei
O meu trono de sonhos e cansaços.

Minha espada, pesada a braços lassos,
Em mão viris e calmas entreguei;
E meu cetro e coroa - eu os deixei
Na antecâmara, feitos em pedaços

Minha cota de malha, tão inútil,
Minhas esporas de um tinir tão fútil,
Deixei-as pela fria escadaria.

Despi a realeza, corpo e alma,
E regressei à noite antiga e calma
Como a paisagem ao morrer do dia.

Fernando Pessoa, 1913

Reza a lenda que, em uma carta endereçada a um amigo chamado Mário Beirão, Pessoa teria esclarecido as origens do soneto.

"Estou actualmente atravessando uma daquelas crises a que, quando se dão na agricultura, se costuma chamar "crise de abundância". Tenho a alma num estado de rapidez ideativa tão intenso que preciso fazer da minha atenção um caderno de apontamentos, e, ainda assim, tantas são as folhas que tenho a encher que algumas se perdem, por elas serem tantas, e outras se não podem ler depois, por com mais que muita pressa escritas."

"Versos ingleses, portugueses, raciocínios, temas, projectos, fragmentos de coisas que não sei o que são, cartas que não sei como começam ou acabam, relâmpagos de críticas, murmúrios de metafísicas... toda uma literatura, meu caro Mário, que vai da bruma - para a bruma - pela bruma... "

Na época, Pessoa atravessava uma fase de criatividade abundante, como pode-se perceber em suas cartas. Tão abundante que o dito poema acima foi composto, segundo o autor, enquanto dirigia-se a passos largos em direção a sua casa, em meio a grossos pingos de chuva que anunciavam uma tempestade.

Há pouco tempo atrás, julguei estar em uma destas fases. Curtos períodos de tempo em que a mente trabalha inquieta, dia e noite, maquinando idéias, projetando planos e afogando-se em um mar de pensamentos que transbordam com uma fluidez e clareza raramente vistas.

Esta fase acabou. Ultimamente, tenho tido uma enorme dificuldade em me concentrar. Colocar o foco em qualquer objetivo de produção intelectual tem se mostrado um desafio homérico, testemunhado pelas pilhas de trabalhos acumulados para a pós-graduação, esperando serem concluídos.

Felizmente, imagino a causa dessa falta de concentração e da pouca afeição que sinto por quase tudo. Resta saber se torço para estar enganado, ou não.

Sobre Cronos e sua segunda derrota

2004-08-04T17:25:00.000-03:00

Na mitologia grega, Cronos era filho de Urano (o céu) e de Gaia (a terra). Incitado pela mãe e ajudado pelos irmãos, os Titãs, castrou o pai - o que separou o céu da terra - e tornou-se o primeiro rei dos deuses.

Seu reinado, porém, era ameaçado por uma profecia segundo a qual um de seus filhos o destronaria. Para que não se cumprisse esse vaticínio, Cronos devorava todos os filhos que lhe dava sua mulher, Réia, até que esta conseguiu salvar Zeus. Este, quando cresceu, arrebatou o trono do pai, conseguiu que ele vomitasse os outros filhos, ainda vivos, e o expulsou do Olimpo, banindo-o para o Tártaro, lugar de tormento. Segundo a tradição clássica, Cronos simbolizava o tempo e por isso Zeus, ao derrotá-lo, conferira a imortalidade aos deuses.

Pois eis que Cronos é mais uma vez derrotado.

Há tempos eu desconfiava que uma ferramenta dotada de tamanha força viciante como o Orkut deveria possuir alguma finalidade útil. Eis que ontem a noite a encontrei. Na verdade, fui encontrado. E por uma pessoa muito especial.

Alguém que nem os quase 10 anos de distância impostos por Cronos foram capazes de apagar da memória. Hoje, G. é uma mulher surpreendente (não que já não o fosse dez anos antes...). Futura engenheira mecatrônica, com planos interessantes na cabeça, e uma memória gigantesca, capaz de lembrar detalhes - alguns sórdidos, outros nem tanto - daquela época com uma precisão capaz de me espantar. Dona de segredos sobre mim talvez tão ocultos que já tenham até mesmo desaparecido da minha memória, mas não das suas lembraças.

Felizmente, há coisas que não mudaram. E espero, nem mudarão. Embora tenhamos tido apenas uma conversa meramente virtual durante pouco mais de uma hora, já pude sentir uma velha amiga ocupando seu devido lugar junto às (poucas) pessoas por quem nutro alguma espécie de respeito.

Cronos foi derrotado novamente, mocinha, e assim como Zeus conferiu a imortalidade aos deuses, tomo a liberdade de conferi-la à nossa amizade.

Bem-vinda, G.

Farenheit 9/11

2004-08-03T14:55:00.000-03:00

A censura ao filme norte-americano Fahrenheit 9/11, do cineasta Michael Moore, deflagrou uma polêmica mundial sobre a liberdade de expressão no país que se auto-proclama "modelo universal" de sistema democrático, meses atrás. Para os menos informados, vale a pena relembrar o ocorrido.

Fahrenheit 9/11 ressalta as conexões entre o presidente George W. Bush e importantes famílias sauditas - incluindo a de Osama bin Laden. No filme, Moore critica as ações de Bush antes e depois dos ataques terroristas de 11 de setembro, denunciando abertamente até mesmo a decisão governamental de ajudar membros da família de Bin Laden a saírem dos EUA, imediatamente após os ataques de 2001. O filme inclui ainda comentários de soldados americanos no Iraque expressando desilusão com a guerra.

A obra de Moore - também autor do livro "Uma Nação de Idiotas", um desabafo contra a eleição de Bush que vendeu mais de um milhão de cópias nos EUA - foi produzida pela Miramax filmes, uma tradicional indústria independente norte-americana incorporada há cerca de 10 anos à divisão de cinema do grupo ABC-Disney. Essa incorporação - ocorrida em meio a uma onda de fusões e aquisições que varreu a indústria cultural norte-americana em meados dos anos 90 - preservou parte da autonomia da nanica Miramax.

A censura ao filme de Moore não partiu da Miramax, mas da direção corporativa da Walt Disney Co. Esta proibiu o filme de ser distribuído pela Buena Vista Home Vídeo - maior empresa do setor de distribuição do grupo ABC-Disney. As razões que motivaram a censura são de dupla natureza: comercial e política. Pesquisando um pouco, descobrimos que há fortes indícios de que a Disney temia irritar o governador Jeb Bush, da Flórida (irmão do presidente George W. Bush), colocando assim em risco os enormes subsídios fiscais destinados a seu parque temático e a outros empreendimentos situados naquele Estado. Além disso, segundo declarou em off um alto executivo da Disney, o filme de Moore foi considerado "partidarista demais". Para esse mesmo executivo, "não é do interesse de nenhuma grande corporação ser arrastada para uma batalha política partidária altamente carregada".

A censura ao filme de Moore despertou em muitos um misto de surpresa, espanto e indignação. Em um mundo fortemente marcado pelo monopólio da informação - tendência acentuada com as fusões e a conseqüente concentração oligopolista no setor de entretenimento - essas reações não deixam de ser naturais e até óbvias, mas carregam também certa dose de ingenuidade. Afinal, não é de hoje que o cinema norte-americano é instrumentalizado por certos grupos de interesse daquele país.

Seja como for, após assistir o filme, tentei ao máximo colocar minha opinião sobre o fiel de uma balança, sem procurar pender desmedidamente para qualquer um dos lados. Cheguei à poucas, mas definitivas conclusões:

1) Os métodos utilizados por Michael Moore para tentar provar seu ponto de vista são por vezes questionáveis. É preciso um olhar crítico para assistir o filme e não bater palmas no final, feito um bando de pulhas que assistiam a mesma sessão que eu;

2) Mais um filme e nas próximas eleições veremos seu nome disputando algum cargo público americano;

3) Não me espantarei se Moore for eleito.

4) Bush é um fantoche. Qualquer semelhança com o presidente do país do futebol não é mera coincidência;

5) Além de um fantoche, é um idiota. Novamente, semelhanças não são coincidências.

Brilho eterno de uma mente sem lembranças

2004-07-30T12:16:00.000-03:00

How happy is the blameless vestal's lot!
The world forgetting, by the world forgot.
Eternal sunshine of the spotless mind!
Each pray'r accepted, and each wish resign'd;
"Eloisa to Abelard" - Alexander Pope

Assisti o filme ontem à noite, e voltei para casa cheio de questionamentos.
Aqueles que aqui podem ser divulgados referem-se ao funcionamento desta intrincada mas ao mesmo tempo fantástica máquina que é o cérebro humano.

Para pessoas como eu, acostumadas a apertar botões e dadas ao entendimento de lógicas perfeitamente matemáticas utilizadas na regência de computadores, o processo através do qual desenvolvem-se os pensamentos, as idéias e as memórias ainda é uma incógnita.

Memórias... a história é construída sobre memórias. Lembranças ligadas diretamente a objetos, lugares, acontecimentos, mas acima de tudo, pessoas. Lembranças de tempos passados mas que, através desse misterioso mecanismo que opera dentro de nossas cabeças, nos parecem tão vivas.

Talvez, o brilhantismo do filme não esteja no modo como ele é retratado, ou como suas cenas são encadeadas, no estrelato do elenco ou na beleza da fotografia. Talvez, esteja na simplicidade com que demonstra que algumas memórias possuem um brilho eterno, impossível de ser apagado.

Ainda que passem dias, meses, anos, ou uma vida.

Organizações Terra-Tabajara & Associados

2004-07-29T15:21:00.000-03:00

Algumas pérolas extraídas de banners do site do Terra:

Cansado de passar vontade? Transforme seu corpo em uma máquina de queimar gorduras!
Agora no Brasil, Instant Fat Burner! 3 unidades, apenas 3 x R$ 65,00!!

Espinhas?
Agora no Brasil, Instant Acne Stop! 3 unidades, apenas 3 x R$ 65,00!!

Seduza todas as mulheres com o irresistível perfume elaborado com feromônio!
Agora no Brasil, Sedduction for Men! 3 unidades, apenas 3 x R$ 65,00!!

O melhor custo x benefício por ereção!
Agora no Brasil, Generic One! 3 unidades, apenas 3 x R$ 65,00!!

Sim... o nível está abaixo da crítica. Mas ao menos é divertido.

Delusion

2004-07-28T15:09:00.000-03:00

DELUSION, n. The father of a most respectable family, comprising Enthusiasm, Affection, Self-denial, Faith, Hope, Charity and many other goodly sons and daughters.

All hail, Delusion! Were it not for thee
The world turned topsy-turvy we should see;
For Vice, respectable with cleanly fancies,
Would fly abandoned Virtue's gross advances.
Ambrose Bierce (1842 - 1914), The Devil's Dictionary

Dispensa comentários.
Mr. Bierce, novamente, está correto.

Ahh, claro... antes que perguntem, sim, estou com espírito de porco hoje.

Dos mitos medievais - Tristão e Isolda

2004-07-27T09:17:00.000-03:00

No pequeno porto irlandês de Wexford, onde Tristão e seus companheiros ancoraram, um cruel dragão aterrorizava os habitantes. Para não serem reconhecidos, disfarçaram-se de comerciantes. O rei Gormond prometera dar a mão de sua filha Isolda em casamento ao valente cavaleiro que matasse o monstro. Tristão enfrentou a perigosa criatura e, após uma vitória difícil, cortou a língua do dragão e escondeu-a dentro de seu sapato: a prova decisiva. No caminho de volta, porém, caiu desfalecido, pois a língua do dragão continha um poderoso veneno.

Ao passar por ali, o senescal do rei Gormond deparou com o cadáver do monstro e aproveitou-se da situação. Cortou-lhe a cabeça e, após apresentá-la ao rei, pediu a mão da princesa Isolda, a qual cortejava havia muito tempo. Mas Isolda não o desejava como marido e desconfiou da trama. Assim, foi com a mãe até o local do combate, e ali encontraram Tristão desfalecido. Levaram-no para o palácio e, durante vários dias, cuidaram de seus ferimentos. Mas Isolda só o reconheceria quando, ao limpar sua espada, notou que faltava um pedaço. Desconfiada, comparou a lâmina com um pedaço de metal que, retirado do crânio de Morholt, fora guardado por ela como relíquia: as partes encaixavam-se perfeitamente. Tristão era o assassino de seu tio, mas, como só ele poderia provar a impostura do senescal, Isolda seguiu os conselhos da mãe e resolveu poupá-lo.

Ao saber que Tristão a pedia em casamento em nome do rei Marcos, Isolda mergulhou em profunda melancolia, mas decidiu acompanhá-lo. A rainha, que desejava a felicidade da filha ao lado do rei Marcos, confiou a uma criada uma poção mágica que os noivos deveriam beber juntos na noite de núpcias. Essa bebida, preparada à base de ervas, uniria o casal por um sentimento tão profundo que eles não poderiam sobreviver sequer a uma semana de separação. No decorrer da viagem, porém, a criada serviu por engano a poção mágica a Tristão e Isolda. Daí em diante, nada mais poderia separá-los!

Tristão não ousou revelar a verdade ao tio, e o casamento de Isolda com o rei Marcos foi celebrado com pompa. Mas todos os dias Tristão encontrava-se secretamente com Isolda, num jardim, junto ao palácio ou mesmo nos aposentos da rainha. Apesar de todas as precauções, entretanto, os barões descobriram os encontros e alertaram o rei Marcos.

Surpreendidos pelo marido traído, os dois amantes foram condenados sem julgamento: seriam queimados juntos. Ao longo do caminho que levava à fogueira, comprimia-se uma multidão entristecida. Ao passar diante de uma capela construída à margem de uma falésia, Tristão desejou rezar. Como seus guardiães haviam desamarrado suas mãos, conseguiu escapar e precipitou-se no vazio - mas salvou-se ao agarrar-se a uma pedra que sobressaía no paredão. Em seguida, pulou para a praia e fugiu. Mais adiante, seu escudeiro Gorneval esperava-o com cavalo e armas. Só então pôde libertar Isolda.

Durante três anos, viveram escondidos na floresta. Tristão fez um arco, com o qual nunca perdia a presa, e Gorneval construiu uma cabana de galhos e troncos. Certo dia, um cachorro juntou-se a eles - era Husdent, que reencontrava seu dono, Tristão. Husdent aprendeu a caçar sem latir, para não denunciar sua presença. Um dia, o rei Marcos descobriu o esconderijo e encontrou Tristão e Isolda adormecidos, abrigados no simplório casebre. Sentiu pena daqueles corpos tão magros, que os andrajos mal escondiam. Anunciou então que estava disposto a receber Isolda de volta na corte. Mas Tristão deveria partir para bem longe.

A poção mágica já perdera o efeito fazia muito tempo, mas Tristão e Isolda continuavam amando-se. Assim, após a partida de Isolda, o cavaleiro tentou permanecer a seu lado, mas os espiões do rei estavam sempre em seu encalço. Por isso, ele teve de embarcar para a Armórica. Na pequena Bretanha, Tristão colocou-se a serviço do rei Hoel, tornando-se amigo de seu filho, o cavaleiro Kaherdin. Com o passar do tempo, Tristão pensou que poderia esquecer Isolda casando-se com outra mulher. Desposou a irmã de Kaherdin, que também se chamava Isolda e era conhecida como Isolda das Brancas Mãos. Mas a lembrança da loura Isolda jamais abandonou Tristão, o que não escapou aos olhos da esposa e do cunhado.

Um dia, Tristão foi gravemente ferido pelo anão Beladis, cuja mulher Kaherdin cortejava secretamente. Pediu então ao cunhado que fosse à Cornualha buscar Isolda, a loura, pois só ela poderia salvá-lo. Ansioso pela chegada do navio, todos os dias Tristão pedia que o levassem até a praia. Ficara combinado que Kaherdin içaria uma vela branca se Isolda estivesse a bordo e uma vela preta em caso contrário. Mas Isolda das Brancas Mãos surpreendera a conversa e, cega de ciúmes, enganou Tristão.

Quando o navio surgiu no horizonte, Tristão já estava enfraquecido demais para enxergar, e a esposa disse-lhe que uma vela negra fora içada. Tristão pensou que sua amada o abandonara e morreu de infelicidade. Ao chegar, Isolda, a loura, viu o corpo de Tristão estendido na praia, não resistiu e caiu morta junto ao amado. Os dois foram enterrados lado a lado.

O rei Marcos ordenou que se plantasse uma roseira selvagem no túmulo de Isolda e uma videira no de Tristão. Ao crescer, as duas plantas enrolaram-se uma na outra, como se quisessem ensinar aos homens que o amor é mais poderoso que a morte.

E as velhas lendas, se repetem.

Breve retrospectiva

2004-07-26T11:04:00.000-03:00

Final de semana socialmente agitado. Dois bailes de formatura, duas noites de pouco sono seguidas de dias cheios de atividades acadêmicas. Dispensa dizer que ambas não combinam, principalmente quando se dispôs de apenas 2 horas de sono, mas certas vezes são necessários alguns sacrifícios.Pra arrematar, um jantar na casa de amigos para finalizar o domingo.

Mesmo caindo de sono, não resisti à vontade de aproveitar o dia ensolarado que iluminou o pampa gaúcho ontem. Peguei minha câmera e sai quase a esmo, procurando algo interessante para registrar. Acabei me dirigindo para a zona sul da cidade, costeando o rio pelo bairro Assunção, cuzando alguns clubes de veleiros e finalmente chegando ao morro do Sétimo Céu.
Confesso que uma das vistas mais belas da cidade é a que se pode obter lá do alto. De ambos os lados do morro, pode-se avistar o contorno da cidade banhada pelo Guaíba, e mais ao sul, os confins de uma Porto Alegre que nem todos conhecem.

Belos cenários, natureza abundante, vida náutica agitada, onde cada casa parece possuir um atracadouro, muito verde dos morros e azul das águas. Em nada parece com a Porto Alegre dos outros morros, nem um pouco belos com seus casebres de tijolos quebrados e telhas emendadas, de ruelas estreitas e pobreza. Paisagens diferentes, cada qual com seu valor.

Agora, resta colocar a cabeça para trabalhar sobre os inúmeros trabalhos e pesquisas que terão de ser entregues no final da semana que vem.

Assim, a futura escassez de posts está, desde já, devidamente justificada.Ao menos por um tempo.

I only dream in black and white

2004-07-22T14:43:00.000-03:00

Lost in a dream of mirrors, lost in a paradox
Lost and time is spinning, lost a nightmare I retrace
Lost a hell that I revisit, lost another time and place
Lost a parallel existence, lost a nightmare I retrace

I only dream in black and white, I only dream cause I'm alive
I only dream in black and white, to save me from myself
Dream of Mirrors - Iron Maiden

Nunca um post foi tão apropriado ao contexto deste blog. O nome Strange Dejavu nunca soou tão apropriado. Como em um sonho de espelhos, vejo reflexos de um passado próximo se materializando em um futuro breve... e uma sensação de já ter visto esta cena toma conta de mim.

Nestes últimos dias estranhos muitas coisas tem feito com que velhas memórias venham à tona com uma força descomunal. Uma força acumulada ao longo de meses, que parecia morta e inerte mas estava apenas hibernando, aguardando o sinal adequado para despertar e provocar grandes estragos.

A mim resta tentar apagar o incêndio, sufocar as memórias e ignorar os apelos que surgem em meio aos meus pensamentos.

Antes que o estrago seja maior.

Um breve raio de luz na escuridão

2004-07-21T15:09:00.000-03:00

Há tempos venho analisando possibilidades para escrever aquilo que um dia virá a se tornar minha dissertação de mestrado. Avaliando os assuntos pelos quais possuo alguma espécie de interesse, todos me pareciam simplesmente enfadonhos. Ao menos quando tratados isoladamente.

Até que um dia, por condições completamente inusitadas, tomei conhecimento da existência da Lógica Fuzzy e das possibilidades de aplicação da mesma em diversos campos da ciência, muitos dos quais eu já havia descartado anteriormente, por acreditar que podiam ser muito, muito chatos de se trabalhar.

A lógica foi desenvolvida por Lofti A. Zadeh da Universidade da Califórnia, em Berkeley, na década de 60 e combina lógica multivalorada, teoria probabilística, inteligência artificial e redes neurais para que possa representar o pensamento humano, ou seja, ligar a linguística e a inteligência humana, pois muitos conceitos são melhores definidos por palavras do que pela matemática.

Assim, o raciocínio exato corresponde a um caso limite do raciocínio aproximado, sendo interpretado como um processo de composição nebulosa. O valor verdade de uma proposição pode ser um subconjunto nebuloso de qualquer conjunto parcialmente ordenado, ao contrário dos sistemas lógicos binários, onde o valor verdade só pode assumir 2 valores : verdadeiro (1) ou falso (0).

Considerando-se que entre a certeza de ser e a certeza de não ser, existem infinitos graus de incerteza, esta imperfeição intrínseca à informação representada numa linguagem natural, tem sido tratada matematicamente no passado com o uso da teoria das probabilidades. A Loógica Fuzzy, com base na teoria dos Conjuntos Nebulosos (Fuzzy Set), tem se mostrado mais adequada para tratar imperfeições da informação do que sua antecessora.

Como se não bastasse, a Lógica tem encontrado grandes aplicações em áreas como Sistemas Especialistas; Computação com Palavras; Raciocínio Aproximado; Linguagem Natural; Controle de Processos; Robótica; Modelamento de Sistemas Parcialmente Abertos; Reconhecimento de Padrões; Processos de Tomada de Decisão.

Um breve raio de luz veio iluminar as trevas em que se encontravam minhas vagas e nebulosas idéias. De posse de um curto vislumbre do funcionamento da teoria, já posso visualizar um mundo de possibilidades para aplicá-la e o limite para a criatividade parece estar longe, muito longe do fim.

Hora de arregaçar as mangas, e trabalhar.

De Amicitia

2004-07-20T15:29:00.000-03:00

In the End, we will remember not the words of our enemies, but the silence of our friends.
Martin Luther King Jr.

Depois de receber algumas dezenas de mensagens referentes ao tal Dia do amigo, fiquei pensando um pouco a respeito. Dia do amigo, mais uma data pra entupir os calendários e talvez motivar o comércio, ainda que sem o apelo que as datas mais consagradas possuem, como o Dia das Crianças, dos Pais e das Mães.

Não que eu não tenha amigos, ou que seja um rabujento querendo complicar a vida dos entupidores de caixas de mensagens alheias, seja com frases bonitinhas ou apresentações em power point gigantescas, mas me impressiona essa determinação aleatória de um único dia ao longo de todo um ano para simbolizar a única coisa que temos sempre, não apenas em todos os dias do ano, como em alguns casos, da vida.

Amizades verdadeiras duram mais que um dia. Algumas duram mais que a nossa própria passagem nessa vida, afinal, a amizade pode permanecer até mesmo depois da morte, em forma de respeito, ou talvez admiração. Porém, costumo duvidar de pessoas que declaram aos quatro ventos serem rodeadas de amigos.

Em geral, morrem sozinhos. Seu erro é o de muitos: confundir conhecidos com amigos. Particularmente, não me vejo com mais do que um punhado de amigos que poderia contar nos dedos. Com dedos sobrando, diga-se de passagem. Os demais são bons conhecidos, algumas vezes, até mesmo mais próximos e participativos na minha vida que aqueles que considero amigos de verdade. Não quero desqualificar aqueles que considero conhecidos e não amigos, afinal, considero ambos importantes, com papéis diferentes a cumprir - diga-se de passagem, o papel dos amigos é mais pesado, árduo e trabalhoso. Tudo é uma questão de patamar. Bons conhecidos podem vir a tornarem-se bons amigos, questão de oportunidade.

De qualquer modo, participação e contato não constroem amizades. Amizade não nasce através de palavras ou de convívio. Nasce de atitudes. Palavras e silêncios, atos e olhares, ditos e feitos na hora certa, na hora em que eram necessários. Do modo como eram necessários.

Posso apostar que cada integrante deste seleto grupo que soube conquistar a alma deste rabujento que vos fala sabe que este post é endereçado a si. Dispensam-se as citações. Basta que saibam que, estejam próximos ou distantes, estarão sempre comigo.

Some Like It Hot

2004-07-19T09:07:00.000-03:00

Após a deliciosa janta na casa de M. com um punhado de amigos e familiares, e de conversas das mais variadas, que giraram desde maçonaria e os templários (!) até a concepção de placas e circuitos digitais e otimização de protocolos de comunicação (!!), passando inclusive pelas taras de um velho babão que trabalha no Tribunal de Justiça (!!!), resolvemos assistir todos um dos clássicos do cinema: Quanto mais quente melhor, com a musa Marilyn Monroe.

Chicago, 1929. Plena Lei Seca vigorando nos Estados Unidos.
Joe e Jerry, interpretados por Tony Curtis e Jack Lemmon, são músicos desempregados, competamente duros, e por isso, desesperados por trabalho. Acidentalmente testemunham o Massacre do Dia de São Valentim, assistindo o criminoso Spats Colombo e seu cúmplice aniquilarem Toothpick Charlie e sua gangue. Perseguidos, resolvem deixar a cidade, pegando o primeiro trabalho que podem arrumar: tocar na banda de garotas de Sweet Sue.

Em trajes femininos, os dois se juntam ao resto da banda em um trem que vai para Miami, Flórida. Diante desta situação, Joe adota o nome de Josephine e Jerry torna-se Daphne e conhecem Sugar Kane, interpretada por Marilyn Monroe, a vocalista da banda. Jerry se apaixona na hora, mas Joe o lembra que ele não pode se fazer notar. Porém, após chegarem a Miami, um milionário se apaixona por Daphne e Joe resolve se fazer passar por um milionário para tentar conquistar Sugar, tudo isto em meio à uma reunião dos Amigos da Ópera Italiana, uma convenção de criminosos que traz à cidade Spats Colombo e sua gangue.

O filme é, definitivamente, um clássico. Rodado em preto e branco, ao que consta, em 1959, é uma comédia hilária, diferente do que se produz atualmente no cinema. E Marilyn consegue destacar-se com sua beleza, ainda que apenas em uma escala de tons de cinza. Infelizmente, suas crises depressivas acabaram por levá-la cedo demais. 'Bem... ninguém é perfeito'*.

Pesquisando algumas referências sobre o filme, encontrei uma relação de curiosidades, e a mais significativa dentre todas é relacionada à afirmação de caráter pra lá de duvidoso do ator Tony Curtis, que após várias tomadas de uma cena em que precisava beijar Marilyn Monroe, o ator teria comparado a sensação de beijar a atriz como sendo idêntica a beijar Adolph Hitler.

Usando de uma lógica bem simples, não precisa ser um gênio para tomar duas conclusões:
1) Ele já havia roçado seus bigodes com os de Adolf Hitler, que por sinal, era homossexual enrustido;
2) Ele também era.

Certas oportunidades, caem sempre nas mãos das pessoas erradas...

* frase final do filme, para os que ainda não assistiram, ou que não entenderam a piada.

Pequeno manifesto do porvir

2004-07-15T19:10:00.000-03:00

Está declarado o fim desta era
De sábios insanos e artistas inventados
De políticos ébrios e mulheres lascivas
Onde as lágrimas caem sobre os gramados

É o fim dos castelos de cartas
Que a mais leve brisa é capaz de por ao chão
Agora é tempo de alicerces fortes
Bases sólidas para os atos que virão

Chega de muros e grades
Limitantes do conhecimento e do ato de pensar
Chega de mestres incapazes e insolentes
A verdadeira inteligência agora possui meios de procriar

O tempo das planícies intelectuais esgotou-se
Na nova era, apenas os merecedores prosseguirão
É o fim da mediocridade e do autoritarismo
Tempo de quebra de paradigmas e de subversão

Adeus aos padres e santos inventados
Adeus aos exércitos e tropas que marcham cegas
O futuro é mais brando e ameno
Agora o que possuis vale muito menos do que o que enxergas

Pensar, é transgredir limites
E amanhã o sol nascerá diferente

Desta vez, igual para todos.

Odi et amo

2004-07-14T13:46:00.000-03:00

Odi et amo: quare id faciam, fortasse requiris.
nescio, sed fieri sentio et excrucior.
Caius Valerius Catullus (84 B.C. ? 54 B.C.)

(Tradução livre: "Amo e odeio, você me pergunta por quê. Eu não sei, mas sinto e dói.")

Ontem, revirando uma pilhas de cds antigos, encontrei um sem etiqueta. Provavelmente bastante antigo, estava jogado em um estojo, sabe-se lá durante quanto tempo.

Ao ouvir seu conteúdo, descobri do que se tratava. Um álbum de Luca Turilli, gravado anos atrás, após ter sido apresentado a mim por intermédio de Corsário. Uma canção me chamou a atenção e evocou no mesmo instante um punhado de boas memórias.

Princess Aurora sempre mexeu com meus brios. Primeiro pela letra me trazer à tona a imagem de C., segundo por ter tomado conhecimento da música na mesma época em que conheci esta pequena elfa.

Certas memórias são mais difíceis de serem extintas. Principalmente quando falta a vontade necessária.

Princess Aurora

While the shadows rise and the ravens fly
To the silent wood of Kherd you come now
Memories, ride the silent dream
While the horizons fade to brown of new plains
And the elves of night now cross my way to my new dawn
And your heart is riding brave against the darkest shadowlord
I am here to await your soul

Princess Aurora, wonderful vision
Magic lady of the northern skies
Keep my heart and I will fly away
With his love

Wonderful, born of miracle
Light my goal to the crystal throne of angels
Fantasies, travellers of my dreams
Steal my essence to blend it with her breath
And the elves of night now cross my way to my new dawn
And your heart is riding brave against the darkest shadowlord
I am here to await your soul

Princess Aurora, wonderful vision
Magic lady of the northern skies
Keep my heart and I will fly away
With his love

Quando os versos de Pessoa embalam a noite e os pensamentos

2004-07-14T10:03:00.000-03:00

Por vários motivos anteriores a este, já me agradavam bastante algumas poesias de Fernando Pessoa.

Ontem, como que por acaso, recebi um e-mail de alguém muito especial, contendo esta poesia. No texto, M. fazia uma analogia na qual dizia ser impossível lê-lo e não associar a mim seus versos.

Só me resta concordar. Obrigado, M.

Poema sem nome (20-9-1933)

Viajar! Perder países!
Ser outro constantemente
Por a alma não ter raízes
De viver de ver somente!

Não pertencer nem a mim!
Ir em frente, ir a seguir
A ausência de ter um fim,
E da ânsia de o conseguir!

Viajar assim é viagem.
Mas faço-o sem ter de meu
Mais que o sonho da passagem
O resto é só terra e céu.

It's only Rock'n'Roll

2004-07-13T11:16:00.000-03:00

Hoje, 13 de julho é comemorado o Dia Mundial do Rock, o estilo de música nascido há meio século que veio para revolucionar o mundo e sua maneira de pensar e agir. Marcado pela transgressão e pela quebra de paradigmas, deu origem à diversas ramificações e popularizou-se de maneira estrondosa.

Por que justamente em 13 de julho? Porque neste mesmo dia em 1985, realizou-se o histórico show Live-Aid. O evento foi idealizado pelo irlandês Bob Geldof, integrante da banda Boomtown Rats, para ajudar as pessoas que passavam fome na África.

Os shows aconteceram simultaneamente em Londres, na Inglaterra, e na Filadélfia, nos Estados Unidos. Cerca de 170 mil pessoas participaram da maratona musical ? 70 mil na Inglaterra e 100 mil nos Estados Unidos, enquanto 1,5 bilhão de pessoas assistiram tudo pela TV. O objetivo era reverter toda a renda obtida para as vítimas da seca que devastava a África. Com a venda de ingressos a 35 dólares e a venda dos direitos de transmissão a 160 países, o espetáculo conseguiu arrecadar cerca de 70 milhões de dólares.

Participaram do Live-Aid artistas como Mick Jagger, Tina Turner, Madonna, David Bowie, Sting, Phil Collings, Eric Clapton, Elton John, Paul McCartney, Jimmy Page, Robert Plant, Ozzy Osbourne além das bandas U2 e The Who, entre outros.

A idéia de montar o espetáculo surgiu quando George Geldof assistiu, pela televisão, o documentário Fome na Etiópia. Ele ficou chocado em ver a situação das pessoas que não tinham forças nem para espantar, do próprio corpo, as moscas que as rodeavam.

Aproveitando o mote, resolvi colocar abaixo a origem do nome de algumas bandas (não que eu aprecie todas, mas a título de curiosidade, está valendo):

ABBA
É a combinação das primeiras letras dos nomes dos quatro integrantes: Agnetha Faltskog, Benny Andersson, Bjorn Ulvaeus e Anni-Frid Lyngstad.

AC/DC
A irmã do guitarrista Angus Young certa vez viu um botão escrito "AD/CD" (alternada/corrente contínua) num aspirador de pó. Ela associou o significado de potência daquilo com o som produzido pela banda. A sugestão pegou.

The B-52´s
Muitos acreditam quem o nome foi inspirado no avião B-52 usado pelos americanos na Segunda Guerra Mundial, mas "B-52's" era um termo usado em uma região dos Estados Unidos para definir aqueles penteados armados usados pelas vocalista Kate Pierson e Cindy Wilson.

Barão Vermelho
O nome do grupo saiu das historinhas da turma do Snoopy e do Charlie Brown.

Black Sabbath
O nome é o título de uma música do baixista Terry Geezer Butler, inspirada num suspense de Denis Wheatley.

The Clash
A idéia veio quando o guitarrista Joe Strummer, lendo o jornal Evening Standard, percebeu que a palavra clash (confronto, desavença) aparecia diversas vezes.

The Cult
Southern Death Cult, o primeiro nome do grupo, foi inspirado numa manchete de jornal lida pelo vocalista Ian Astbury. As poucos, o nome foi mudando até chegar a The Cult.

Deep Purple
Deep Purple era a música preferida da avó de Ritchie Blackmore.

Dire Straits
O nome foi dado por um amigo dos rapazes da banda. Como eles estavam sem dinheiro, o amigo passou a chamá-los de Dire Straits, que significa "aperto horrível".

The Doors
Foi inspirado no livro The doors of perception, de Aldous Huxley, e num poema de William Blake que dizia "Quando as portas da percepção são abertas, o homem vê coisas como elas realmente são: infinitas".

Duran Duran
O pessoal da banda se apoderou do nome de um vilão do filme de ficção científica Barbarella, de 1967.

Fine Young Cannibals
Ele tiraram o título do filme All the fine young cannibals, com Natalie Wood e Robert Wagner, de 1960.

Guns N´Roses
O grupo nasceu da fusão de duas bandas: a L.A. Guns e a Hollywood Roses.

Led Zeppelin
O guitarrista Jimmy Page adaptou uma frase de Keith Moon, do The Who. Para descrever shows ruins, ele dizia "going down like a lead Zeppelin" e Jimmy adaptou para Led Zeppelin.

Metallica
O baterista Lars Ulrich se apropriou da uma das opções de nome para um fanzine que um amigo estava fazendo.

Oasis
Foi escolhido depois que o vocalista Liam Gallagher conheceu um lugar chamado The Swindow Oasis.

Pearl Jam
Foi um nome surgido de cabeça de Eddie Vedder. Sua avó se chamava Pearl e era casada com um índio que influenciou seu estilo de cozinhar! A lenda diz que ela criou uma receita de geléia que continha um alucinógeno, batizada pela família de Pearl Jam.

Pink Floyd
O nome foi uma homenagem a dois cantores de blues do estado norte-americano da Geórgia, Pink Anderson e Floyd Council.

The Ramones
O vocalista Joe Ramone pensou nesse nome porque sabia que o beatle Paul McCartney hospedava-se em hotéis usando um nome falso: Paul Ramone. Todos os integrantes da banda - Joey nos vocais, Johnny na guitarra, Dee Dee no baixo e Marky na bateria - adotaram o sobrenome Ramone, mesmo não sendo irmãos.

R.E.M.
É a sigla de Rapid Eye Movement, o estágio do sono em que acontecem os sonhos.

Simple Minds
O nome foi inspirado num trecho da música The Jean Genie, de David Bowie.

Supertramp
O título do livro The autobiography of a supertramp, de W.H.Davies, foi a inspiração.

Dos Tablados Andaluzes ao botequim cubano de Sierra Maestra

2004-07-11T19:27:00.000-03:00

¡Ay! esta guitarra, plaza
sonora de mi dolor:
La prima quisiera darle
un capotazo al bordón,
porque el bordón, como toro
del sentimiento mayor,
va repartiendo profundas
cornadas al corazón.
M. Benítez Carrasco

Apesar do frio cortante que beirava o limiar das temperaturas toleráveis, a noite de sábado foi quente. A começar pelo aniversário de D., comemorado com uma apresentação sua no Tablado Andaluz. O lugar aconchegante e aquecido fazia esquecer do frio que castigava do outro lado das paredes, ao som da guitarra flamenca e do compasso marcado por mãos e pés vigorosos, que demonstravam toda a beleza da cultura envolvida por trás daqueles passos.

Deixando para trás os tablados flamencos, fomos todos para um bar cubano, o Sierra Maestra. E qual não foi a minha surpresa ao descobrir, depois de tanto tempo observando a decoração das paredes cobertas de obras de arte e retratos do Che, minha antiga professora de espanhol A. do outro lado do balcão.

Provavelmente era a dona do lugar, junto com seu marido, um simpático senhor de cabelos brancos que tirava as moças do lugar para dançar e ensinar-lhes os segredos dos passos do mambo e da salsa.

Essa deve ser apenas mais uma das empreitadas de A. Dos tempos das aulas de espanhol lembro de suas histórias, de moça revolucionária que foi, engajada nas causas socialistas até as mais profundas raízes, tendo vivido na antiga URSS, na ex-RDA e até mesmo em Cuba. Poliglota de 6 idiomas, essa mulher tem história para contar. Conviveu com guerras e revoluções, participou ativamente de muitas, escondeu-se e foi obrigada a refugiar-se em outros países em poucas.

E agora, quem sabe, possa entreter esses jovens espíritos boêmios e revolucionários que frequentam seu 'Sierra Maestra' com suas histórias de luta e de dor, em busca de ideais maiores que ela própria.

Assim espero.

Noite de devaneios febris

2004-07-09T19:17:00.000-03:00

No dia 6 de abril a Convenção criou o Comitê de Salvação Pública, que seria o órgão executivo da República da França. A rivalidade entre as facções tornou-se mais aguda e a facção jacobina assumiu o controle do governo. Foi promulgada uma nova Constituição em 24 de junho, ampliando o caráter democrático da República, mas nunca entrou em vigor. O assassinato de Jean-Paul Marat e a indignação pública suscitada por este acontecimento aumentaram a influência dos jacobinos em todo o país.

O líder Maximilien Robespierre passou a integrar o Comitê de Salvação Pública, tornando-se sua figura de maior destaque. Com o apoio de Louis Saint-Just, de Lazare Carnot, de George Couthon e de outros jacobinos importantes, implantou medidas policiais visando impedir toda e qualquer ação contra-revolucionária, durante um período que passou a ser conhecido como o Reinado do Terror.

Os tribunais e os comitês revolucionários foram responsáveis pela execução de quase 17.000 cidadãos em toda a França. Durante o período do Terror, as vítimas alcançaram o número de 40.000 pessoas.

Esta noite, sonhei nítidamente que estava em um destes tribunais, sendo julgado por um crime de traição que não havia cometido, como muitos que estavam ao meu lado. O preço seria o peso de nossas cabeças descolando-se do restante do corpo, tão logo a pesada e afiada lâmina as decepasse, sob o olhar do verdugo, frio e tão cortante quanto a própria lâmina.

O julgamento corria rumo à condenação irrevogável, enquanto um calor febril se espalhava pelo meu corpo e, horas depois, vim a saber que meus protestos contrários à condenação puderam ser ouvidos por toda a casa, um murmúrio em uma língua incompreensível aos ouvidos da minha mãe, que levantou-se para descobrir o que acontecia e acordou-me, salvando-me da guilhotina, apesar de não saber de seu nobre feito.

Mães, sempre preocupadas com seus filhotes.

Live and let die

2004-07-08T15:29:00.000-03:00

"Only those who are fit to live do not fear to die. And none are fit to die who have shrunk from the joy of life and the duty of life. Both life and death are parts of the same great adventure."
Theodore Roosevelt

Contrariando as recomendações maternas de sossegar o facho e voltar cedo para casa, certamente para me intupir com um chá de hortelã, manjericão, mel e limão e me enfiar debaixo das cobertas, resolvi dar uma volta após o trabalho e com uma amiga fui assistir "Minha vida sem mim".

A história é, sem dúvida, de deixar quem a assiste revendo alguns conceitos. A produção hispano-canadense de Isobel Coixet, roteirista e diretora, consegue evitar o sentimentalismo ou o otimismo exacerbado. Pelo contrário. Mostra claramente a dualidade existente entre vida e morte, e através da segunda, ensina o valor da primeira.

Resumidamente, a história trata de uma mulher de 23 anos, mãe de duas filhas e pobre, que mal sustenta-se com seu salário de zeladora noturna da universidade. Ela e seu marido desempregado vivem em um trailer no quintal da casa de sua mãe, que vive de mal com a vida. Seu pai cumpre pena de prisão há 10 anos.

Ao sentir-se mal vai a um hospital e um exame revela a presença de um câncer em fase terminal, o que não lhe garante a estimativa de mais de 2 meses de vida. Ao contrário do desespero que pode-se imaginar, a personagem decide não revelar a notícia a ninguém.

Pensando com clareza, ela redige uma lista de tudo o que quer fazer antes de morrer, dentre as quais dizer às suas duas filhas que as ama, todos os dias, e gravar mensagens de parabéns para todos os aniversários das duas até elas completarem 18 anos. Além disso, também quer fazer alguém se apaixonar por ela, ver seu pai pela primeira vez em dez anos e encontrar uma esposa para seu marido - e tudo isso em apenas dois meses, exatamente o tempo que ainda lhe resta de vida.

O que de fato importa é a sutileza com que Polley, a mocinha que corajosamente enfrenta sua situação, demonstra a todos que ama a importância da vida e o devido valor que lhe deve ser dado. Apesar de estar recheado de histórias tristes, o filme fala de alegria.

Da alegria que se deve ter por estar aqui, enquanto se pode.

"O corpo humano é um templo (quase) perfeito"

2004-07-07T17:51:00.000-03:00

Febre, dor no corpo, coriza, dor de garganta. Ok, sem falsa modéstia, princípio de amigdalite (sim, denovo em menos de 2 meses), bobeira generalizada, ora meu rosto está quente e meu corpo congelando a ponto de me fazer bater os dentes, ora a ponta do nariz congela, enquanto eu destilo.

Tenho pensado sériamente em arrancar essas amigdalas, que juntamente com o apêndice e os sisos, já tiveram sua inutilidade comprovada.

Se ao menos não incomodassem tão frequentemente...

ex libris

2004-07-05T17:56:00.000-03:00

Dando seguimento à série de livros tomados emprestados de amigos que tenho lido, venci ontem a leitura de mais um.

Concluí as quase 500 páginas do Código Da Vinci satisfeito. Um livro inteligente, que aborda um tema polêmico e fundamentado sobre um tema que muito me agrada, as histórias de cavalaria e as origens dos Cavaleiros do Templo de Salomão, hoje conhecidos como os Templários.

Certo que o autor se utilizou de elementos reais na composição do romance, como as teorias sobre o Graal, obras de Da Vinci, o Priorado de Sião (ordem secreta que teria a missão de proteger os segredos do Graal, diretamente ligada aos Templários) e a presença de personalidades ilustres da história da humanidade como membros da Ordem, como Botticelli, Vitor Hugo, Newton e o próprio Da Vinci.

Porém, como bom curioso que sou, resolvi investigar um pouco mais a composição do livro e acabei descobrindo coisas interessantes. Na verdade, pequenos enigmas que o escritor deixou embutidos na história, como uma forma de prêmio aos leitores mais inquietos e curiosos.

Por exemplo, o suposto curador do Louvre, Saunière, cuja morte desencadeia toda a história existiu de verdade, porém não foi exatamente um curador do Louvre, tampouco Grão-Mestre do Priorado de Sião. Foi um padre, que viveu cerca de 200 anos atrás e que também desencadeou outra história, esta aparentemente verídica, embora menos conhecida: o mistério de Rennes-le-Château.

Supostamente Berenger Saunière, após encontrar uma laje com um símbolo templário em sua recém designada paróquia, teria ganho uma soma considerável de dinheiro, pois suspeita-se ter encontrado alguns pergaminhos de origem templária.

Além desta, inúmeras conexões entre fatos reais que foram modificados e inseridos na história podem ser traçadas, inclusive sobre as famílias Plantard e Saint-Claire, supostamente descendentes de origem merovíngia, sendo estes, os ditos herdeiros diretos da linhagem de Cristo e Maria Madalena, e que ocupariam atualmente o Grão-Mestrado do Priorado. Pesquisando um pouco mais é possível encontrar até mesmo cópias de documentos da Ordem, que demonstrou não ser tão hermética quanto retratada no livro.

O quê? O prezado leitor nunca ouviu falar dos Merovíngios, os fundadores de Paris, e tampouco que Jesus teria tido filhos com Maria Madalena? Bem, então eu vou suspender o post por aqui, mas recomendo a leitura do livro e de outros sobre o assunto.

Se não for verdade, ao menos ajuda a abrir o pensamento para novos pontos de vista.

Addio Don Vito Corleone

2004-07-05T17:42:00.000-03:00

Sim, eu sei que está atrasado.

Mas cabe registrar que a morte de Marlon Brando representou a perda de um dos maiores ícones da história do cinema. Uma lástima.

Fica o adeus e o desejo de que, esteja lá em cima, ou lá em baixo, siga sendo eternamente o poderoso chefão.